tag:blogger.com,1999:blog-61096907306132675892024-02-21T06:39:42.592+01:00MCL Taller LiterariMàster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.comBlogger76125tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-77279130570438118992010-03-10T13:07:00.003+01:002010-03-10T13:13:25.104+01:00VEUS DEL SILENCI. Relat amb dues parts. (Anna Brasó. Noves formes i nous àmbits)<p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><b><span lang="CA">Veus del silenci. Relat amb dues parts (Anna Brasó. Noves formes i nous àmbits)</span></b></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><b><span lang="CA"><br /></span></b></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><b><span lang="CA">Constel·lacions.<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><b><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" align="right" style="text-align:right"><i><span lang="CA">Yo hablaría de una micropolítica de las células.<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" align="right" style="text-align:right"><i><span lang="CA">Beatriz Preciado (Programa Redes)<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 24px;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA">Càncer</span></b><span lang="CA">. Sento el soroll dels cotxes que es detura. El semàfor s’ha posat verd i em disposo a creuar. Moc el peu, però dubto. Veig les puntes d’uns cabells daurats. Com m’agraden els cabells rossos de dona. De dona? Però si és un tio! Per què he pensat en uns cabells rossos de dona? Serà per aquell anunci de Panten Pro-V que hi ha penjat a l’esquerra on surt l’Scarlett Johanson?<span style="mso-spacerun: yes"> </span>El cap va ràpid i fa associacions estranyes. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA">Peixos</span></b><span lang="CA">. No sé què li passa a la tele. De cop i volta s’ha quedat sense imatge. El so, però, segueix, imperturbable. Hi ha algú que crida fort i amb ràbia, amb una veu greu. És un home. Un home corpulent. Sí. Ara sento una veu fina, una veu de dona. Crida. Crida fortament. Ai!! Aii!! Rep cops a banda i banda. Però què dic, si estava veient un documental sobre el maltractament en parelles homosexuals!</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA">Balena</span></b><span lang="CA">. Un supermercat ple de gent. La cua a les caixes és immensa, i aquí no hi ha aquelles màquines que et permeten pagar pel teu compte. Estic lluny, i amb prou feines veig la cara de qui cobra, però segur que és una dona. Amb les presses, es deu haver fet mal, perquè fa una estona he sentit que deia: “Joder, se m’ha trencat l’ungla”. Ara que hi penso, però, tenia una veu molt poc femenina...</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA">Orió</span></b><span lang="CA">. Estic fins als nassos dels anuncis que hi ha abans de les pel·lícules al cinema. N’estic fins als collons de quan surt aquella nena repel·lent que es posa el dit perpendicular als llavis i em fa callar. Però sobretot, sobretot em posa nerviosa quan fan l’escena aquella d’Instint bàsic i diuen “tu no hauries de ser el protagonista de la pel·lícula”. Joder, i per què no? I jo, sóc una tia, i per què collons hauria de dir ovaris?!</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA">Andròmada</span></b><span lang="CA">. Miro enlaire i veig el cel estrellat. Tinc la dona que estimo al meu costat. Amb prou feines ens coneixem. Encara no hem follat mai. És tan femenina quan es mou, té tanta classe. No sé com s’ha pogut fixar en algú com jo. M’hi apropo i li faig un petó als llavis. Me’l torna. Li toco els pits. Just quan ella em posa la mà als genitals, jo li he tocat els seus. Ens mirem i ens posem a riure. “Les c<span style="color:black;">oses no mai el que semblen, oi </span></span><span lang="CA" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Christine Jorgensen?” “Ja ho pots ben dir, Volcano”. I sota la lluna que robem, juguem com mai.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="CA" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Capricorn</span></span></b><span lang="CA" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">. És un camp de futbol, on el públic crida com un boig. S’enfila a la reixa. Al camp, les empentes volen. També hi ha alguna petada. SANG!! Més que un partit de futbol sembla un combat de lluita lliure. L’àrbitre no pot més es desespera. No tornaré a xiular cap partit de dones!<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="CA" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Escorpí</span></span></b><span lang="CA" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">.</span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">La nit és bonica quan les estrelles dels teus ulls hi brillen, va dir Goebbels a la seva dona després d’haver tornat d’Auswitch.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="CA" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Hèrcules. </span></span></b><span lang="CA" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">No entenc per què una dona forta, guerrera, guapa, segura de si mateixa, hàbil amb l’espasa, bona lluitadora, com tu, Xena, ha de preferir a aquesta nyicris de Gabrielle, abans que a mi.</span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="CA" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Àliga. </span></span></b><span lang="CA" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">“Lo que no soporto de una mujer es que no me haga volar”. Li repetia una vegada i altra aquella frase del </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Lado oscuro del corazón</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> que tant li havia impressionat. “Doncs mira tio, si no hi poses de la teva part, no és culpa meva, que jo soleta m’espavilo molt. Sóc l’àliga reial, i tu una merda”.</span></span><span lang="CA" style="mso-fareast-Arial Unicode MS";font-family:";color:black;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA">Orió. </span></b><span lang="CA">Vestia robes que sempre li anaven llargues, amples de mides i a vegades s’entrebancava. S’enredava amb les sabates grosses, queia a terra, però mai plorava. Mireu-me, sóc el caçador més gran del món. Jo m’he lligat la tira de noies. I era veritat, aquell nan petit però hàbil amb la rialla, que feia mofa d’ell mateix, aconseguia tenir totes les noies rialleres encisades. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA">Lira. </span></b><span lang="CA">Saps? M’agrada la música clàssica. Va dir un punk a la seva nòvia, després de pentinar-se la cresta i cordar-se les botes.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA">Serp. </span></b><span lang="CA">No t’enganyis, el paradís no existeix. És una mentida per fer-te creure que això que vius a la Terra no té vàlua. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA">Cigne<a style="mso-footnote-id:ftn1" href="file:///C:/Users/usuario/Documents/Anna/M%C3%A0ster%20Creaci%C3%B3%20Liter%C3%A0ria/Veus%20del%20silenci.doc#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote">[1]</span></span></a>. </span></b><span lang="CA">Esperava amb ànsies la nit perquè la seva estimada es transformés. Quan la lluna va tocar l’estany, aquella princesa va aparèixer amb tota la seva gràcia, rodona, molsuda, carnosa, per menjar-se-la, vaja. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA">Auriga. </span></b><span lang="CA">Estava acostumada a la seva feina a la secretaria, cada paper que passava per les seves mans havia d’anar al lloc exacte en el moment exacte. No se li podien acumular fulls i fulls sense raó de ser. A l’hora d’estimar, en canvi, deixava les brides i cavalcava com mai sobre el cavall salvatge.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><b><span lang="CA">Gèminis. <o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><b><span lang="CA"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">- </span></span></b><span lang="CA"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Perdonin, però a vostès no els acabo de casar?</span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;line-height: 150%"><span lang="CA"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">- No mossèn, eren uns altres.</span></span></p> <h4 style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify;line-height: 150%"><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman";mso-ansi-language:CAfont-family:";"> <o:p></o:p></span></h4> <h4 style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify;line-height: 150%"><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman";mso-ansi-language:CAfont-family:";">Taure. </span><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman"; mso-ansi-language:CA;font-weight:normalfont-family:";"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Ella sabia que tenia caràcter, però per por al què diran l’havia mantingut secret, no treia les banyes. Un toro sense banyes no es defensa. Després que la ferissin, de mica en mica va tornar a utilitzar-les.</span><o:p></o:p></span></h4><div><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman"; mso-ansi-language:CA;font-weight:normalfont-family:";"><br /></span></div> <h4 style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify;line-height: 150%"><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman";mso-ansi-language:CA;font-weight:normalfont-family:";"> <o:p></o:p></span></h4> <h4 style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify;line-height: 150%"><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman";mso-ansi-language:CAfont-family:";color:black;">Lleó. </span><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman"; mso-ansi-language:CA;font-weight:normalfont-family:";color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Un dia, li van dedicar un quadre. La seva parella, que pintava, li va dir, tinc ganes que et coneguin, que sàpiguen com m’agrada tocar-te aquest bigoti i aquesta barba. El mecenes del moment va titular-lo </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">La dona barbuda</span><o:p></o:p></i></span></h4><div><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman"; mso-ansi-language:CA;font-weight:normalfont-family:";color:black;"><i><br /></i></span></div> <h4 style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify;line-height: 150%"><i><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman";mso-ansi-language:CA;font-weight:normalfont-family:";color:black;"> <o:p></o:p></span></i></h4> <h4 style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify;line-height: 150%"><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman";mso-ansi-language:CAfont-family:";color:black;">Casiopea. </span><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman"; mso-ansi-language:CA;font-weight:normalfont-family:";color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Una dona va preguntar al seu marit astrònom, quina és la constel·lació que t’agrada més? Casiopea, va respondre l’altre, té la forma dels teus pits.</span><o:p></o:p></span></h4><div><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman"; mso-ansi-language:CA;font-weight:normalfont-family:";color:black;"><br /></span></div> <h4 style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height:150%"><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman"; mso-ansi-language:CA;font-weight:normalfont-family:";color:black;"> <o:p></o:p></span></h4> <h4 style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;line-height:150%"><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman"; mso-ansi-language:CAfont-family:";color:black;">Pegàs.<span><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"> </span></span></span><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman";mso-ansi-language:CA;font-weight:normalfont-family:";color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Heu vist algú tan elegant com jo? Heu vist la meva figura, la meva planta? Els meus braços forts? La meva gràcia? Això deixa el pegàs que s’havia mirat al riu, poc abans que s’instaurés l’era de les mosques. </span></span><span lang="CA" style="font-family:"Times New Roman";mso-fareast-Times New Roman"; mso-ansi-language:CAfont-family:";color:black;"><o:p></o:p></span></h4> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;line-height: 150%; "><span lang="CA"><span style="mso-tab-count:2"> </span><span style="mso-tab-count: 1"> </span><span style="mso-tab-count:1"> </span><b>Galàxia<span style="mso-tab-count:1"> </span><o:p></o:p></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="CA">Vosaltres creieu que mireu allò que jo reflecteixo, que quan esteu davant d’una pantalla blanca que es comença a omplir, hi veieu tot un món de ficció que us meravella. Desenganyeu-vos, aquest món que jo us ensenyo, quan em vesteixo de negre, i encenc els ulls, no és de ficció. És l’única, l’autèntica realitat. Tot allò que viviu vosaltres és el que és una farsa. Vosaltres creieu que sou vosaltres que m’heu fet tal i com sóc, però sóc jo qui us he teixit els sentiments amb paraules i imatges. Jo he fet els homes rudes, he fet els homes salvatges i les noies unes figa flors autèntiques. Jo he fet de l’amor una malaltia, destructiva i descarnada. Perquè, ai! ai si sabéssiu la força que teniu com a persones. No, sóc jo, jo, qui, des de la seva virilitat d’objecte, us ha dominat i sotmès als meus desitjos més insatisfets. No us hi heu fixat. Fins i tot ara, quan feu bromes, són repeticions barates d’algunes que jo he fet abans. Jo, amb el meu ull he fertilitzat les vostres ments, us he convertit en bèsties domesticades. Lliures? Us sentiu lliures? Això també és una ficció disfressada de realitat. No sou lliures. Mai no heu estat lliures. Ni sereu lliures. Jo us ho educo tot, us ho manipulo tot, el riure i els desitjos. Fins i tot us educo les ànsies de revolució, en ensenyar-vos només allò que m’interessa. És una domesticalització de la revolució. No us n’heu adonat? HAHAHAHAHA. Ric amb la boca oberta!! Fent sorolls eixordadors. Com a bon mascle que sóc. Mira’m! No! A la pantalla no!! Mira’m a mi amb les meves robes negres. Mira’m a mi amb el meu únic ull depredador. Sí! Depredador, perquè jo m’ho menjo tot, la vostra originalitat, la vostra creativitat, la vostra capacitat de raciocini. Penseu a través de mi. Sou a través de mi. Aix! Una mosca ara em molesta! Treu-me-la! Treu-me-la! Hahahaha, fins i tot ara, has cregut que ho feies per tu, que t’aixecaves i em treies la mosca de l’ull, però ho has fet per mi. Hahahahaha. Jo t’empleno el cap d’estrelles que vols tocar, i et perds en l’infinit dels cels. Jo t’empleno el cap d’estrelles que vols tocar i ser, i et perds en l’infinit dels cels. Jo t’empleno el cap d’estrelles. Jo t’empleno el cap d’estrelles d’estrelles d’estrelles estr estr estre estre estre</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span lang="CA"> <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo3;tab-stops:list 36.0pt"><span lang="CA">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span><span lang="CA">Mare, Mare! Què passa?</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo3;tab-stops:list 36.0pt"><span lang="CA">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span><span lang="CA">Uix, deu ser el projector.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo3;tab-stops:list 36.0pt"><span lang="CA">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span><span lang="CA">El projector?</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo3;tab-stops:list 36.0pt"><span lang="CA">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span><span lang="CA">Sí, això que fa que puguem veure la tele.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo3;tab-stops:list 36.0pt"><span lang="CA">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span><span lang="CA">Ah!</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo3;tab-stops:list 36.0pt"><span lang="CA">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span><span lang="CA">I què li passa?</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo3;tab-stops:list 36.0pt"><span lang="CA">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span><span lang="CA">És vell. Fa molt que roda.</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo3;tab-stops:list 36.0pt"><span lang="CA">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span><span lang="CA">S’ha mort?</span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left:36.0pt;text-indent:-18.0pt;line-height: 150%;mso-list:l0 level1 lfo3;tab-stops:list 36.0pt"><span lang="CA">-<span style="font:7.0pt "Times New Roman""> </span></span><span lang="CA">L’haurem de tirar.</span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><b><span lang="CA" style="font-size:18.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;"> <o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><b><span lang="CA" style="font-size:18.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;">Tots els poders, <o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><b><span lang="CA" style="font-size:18.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;">tard o d’hora,<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><b><span lang="CA" style="font-size:18.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>empesos per algú o tan sols per ells mateixos,<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><b><span lang="CA" style="font-size:18.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;"> <o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><b><span lang="CA" style="font-size:18.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;"> <o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><b><span lang="CA" style="font-size:18.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;"> <o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><b><span lang="CA" style="font-size:18.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;"> <o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><b><span lang="CA" style="font-size:18.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes"> </span>cauen.</span></b></p> <div style="mso-element:footnote-list"><br /><hr align="left" size="1" width="33%"> <div style="mso-element:footnote" id="ftn1"> <p class="MsoFootnoteText"><a style="mso-footnote-id:ftn1" href="file:///C:/Users/usuario/Documents/Anna/M%C3%A0ster%20Creaci%C3%B3%20Liter%C3%A0ria/Veus%20del%20silenci.doc#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="CA"><span style="mso-special-character:footnote">[1]</span></span></span></a><span lang="CA"> Parteix de la pel·lícula de dibuixos de <i>La princesa cisne.</i></span></p> </div></div>Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-86391144877880446442010-03-09T13:50:00.000+01:002010-03-09T13:52:10.703+01:00Pantallas en el desierto (C.Chacón)<div style="text-align: justify;">Todo está oscuro hasta que se abre una puerta: entonces vemos el exterior, refulgente y tórrido, el desierto allá afuera, unos matorrales azotados por el soplo de 1886 en Texas, por cuyo horizonte camina la silueta de un hombre fuerte pero derrotado, como un roble quebrado por el viento. El aire es amarillo y la tierra marrón –el azul del cielo apagado, casi blanco-, con unos tonos dorados que nos abrasan las pupilas. No importa que ese desierto tenga ya más de cincuenta años, porque conserva toda su fuerza y nos hace entornar los ojos para que su violencia no nos ciegue. Fuera de la pantalla se extiende otro desierto, esta vez blanco y no vacío, sino saturado de música y personas y trajes y aparatos no identificables y dinero y anuncios promocionales, una extensión amplia con una luz y temperatura invariable, el mismo aspecto durante los doce meses del año, sin ventanas al exterior: nunca cambia nada en su centro comercial de confianza donde sus sueños se hacen realidad.<br /><br /> Dos metros más allá de la enorme pared donde se despliegan decenas de televisores una puerta se abre. Al contrario que en la pantalla -en la que ahora podemos verle el rostro al derrotado de camisa azul-, esta puerta de la séptima planta del centro comercial se abre y enmarca una oscuridad absoluta, y parece como si la negritud contaminara el resto del espacio.<br /><br /> Entonces una figura pequeña y frágil surge de la oscuridad y queda bañada por los haces implacables de las luces fluorescentes. Apenas ocho años, desnuda, con el pelo rubio y largo y enmarañado, la piel blanquísima y sucia. Cuando entra en el recinto comercial cierra los ojos, como si le quemasen, y arruga la frente ante la música esquizofrénica. <br /><br /> Nadie repara en ella en un primer momento. Se acostumbra un poco a la estridencia del lugar y ahora observa detenidamente las pantallas, los hombres trajeados, los números verdes y tambaleantes de las cajas registradoras, el suelo brillante. Empieza a caminar asustada, como un domador de leones inexperto, y no sabe distinguir los productos, sólo sabe que esa marea sónica le está sumiendo en una confusión cada vez mayor.<br /><br /> Si hubiese detenido la mirada sobre uno de los televisores de la sección en la que ahora se encuentra hubiese podido ver otra versión suya, la versión futura: tal vez cuando crezca se parezca a Daryl Hannah besando a Tom Hanks en Madison Street o en un supermercado, haciendo lo que ella misma hace ahora mismo: intentar descifrar ese desierto abrumador y tan lleno de todo. También Hannah va desnuda, pero es un desnudo diferente, sin duda menos ofensivo que el de una niña que ahora, indefensa, empieza a hacer pucheros porque no entiende nada.<br /><br /> Pero todavía no la ha visto nadie: es pronto y todavía no hay mucha gente. Los consumidores se agrupan, poco a poco, frente a los televisores, y murmullan extrañados. Contemplan algo que la pequeña no puede ver. Parecen indignados y cuando algunos se apartan para proseguir con sus compras, entonces sí puede verse a sí misma en las pantallas, en una, cinco, veinte ventanas luminosas. Los monitores, conectados a una cámara que enfoca hacia ella, la trasladan al mosaico gigantesco de imágenes que se emiten desde la pared y donde los precios, marcados en rojo, se relamen, lascivos, ante los consumidores.<br /><br /> Ella no entiende lo que ve, se asusta y empieza a llorar, cada vez más desconsolada. Busca a su alrededor sin llegar a encontrar a nadie y es entonces cuando, poco a poco, la gente se da la vuelta y observa, personificada, la imagen que hasta hace poco los televisores de treinta y dos pulgadas escupían. Abren mucho los ojos y la boca ante el espectáculo, como si un personaje de ficción se hubiese corporeizado en aquella cuna blanca y fría. Se le acercan y le ofrecen ayuda y demasiadas preguntas, pero ella mira de nuevo a las pantallas: en ellas la niña llora desconsolada ante desconocidos y mira fijamente a un punto que la cámara doméstica no capta.<br /> Mezclada con su propia figura, otros televisores le muestran la imagen de un pelotón que avanza a través de la selva, abriéndose paso entre disparos y bombas que estallan. Uno de los soldados coge a una niña en brazos. Le parece que es ella. Sí –piensa-, esa soy yo, pero de nuevo cambia de pantalla y se vuelve a ver sola ante un corro de gente que se va estrechando, también los soldados están acechados por un cerco constrictor y por eso emprenden la huida con una niña en brazos. Así que deja de mirar a las pantallas y echa a correr, empujando a un par de curiosos y llorando, desnuda y blanca y sucia bajo la luz artificial que cae como radiaciones de una bomba suave que parece quemarle la piel.<br /><br />Los dependientes no saben qué hacer, no pueden abandonar su puesto, y por eso observan la escena como estatuas, alguien llama a seguridad, y mientras la niña corretea por los pasillos de la planta –caminos marcados- llegan dos tipos de uniforme y con porras.<br /><br /> Los curiosos y los jefes de planta señalan hacia la niña y enseguida el cuerpo de seguridad repara en el problema. Cabría esperar un gesto de tranquilidad –es sólo una niña-, pero en vez de eso ambos dibujan un rictus de incomodidad en sus caras.<br /><br /> Intentando recordar una delicadeza olvidada, se acercan a la pequeña y le cierran el paso. Ella, con las mejillas mojadas, mira a su alrededor como un gato que sabe que no tiene escapatoria. Ellos se acercan cada vez más, y en ese momento –una mano por delante, como quien ofrece algo de comida- parecen integrantes de alguna patrulla de limpieza o de cazadores de perros salvajes.<br /><br /> De pronto una música brota de los televisores, una música familiar para ella, porque el llanto se interrumpe y la busca con la cabeza alzada, en el aire, como si la melodía fuese un avión de papel que pudiese interceptar. Pero en el aire no flota nada, ese jazz jueguetón fluye líquido y parece no encontrar ningún desagüe, rebota una y mil veces en la cabeza de la niña: un eco ensordecedor. A lo lejos, por un pasillo que se pierde por detrás de las escaleras mecánicas, aparece un oso enorme y gris que camina entre los ordenadores portátiles y los reproductores mp3. Con sus patas traseras, descomunales, va tirando los productos acumulados en las estanterías, y mira directamente a la niña, parece ir directo hacia ella. Nadie más se da cuenta de la aparición del tremendo animal y ella se asusta cuando, de repente, aparece una pantera en el otro extremo de la planta. De un salto perfecto se coloca encima de una estantería y se tumba, observándola. Más allá, el oso se alza y se pone a bailar y, señalándola con un dedo, le dice “soy un oso dichoso, soy un oso feliz”. A continuación se come un plátano.<br /><br /> Ella ha dejado de llorar, comienza a reírse, y echa a correr hacia el oso, pero alguien la agarra del brazo y el swing se acaba, vuelve a estar sumergida en un ritmo sucio y banal y la sujetan fuerte y la quieren coger por la cintura, pero ella patalea con todas sus fuerzas, araña caras, grita y se revuelve con todas sus fuerzas y busca a la pantera pero ya ha desaparecido. La dejan caer al suelo y se tuerce el tobillo, pero sigue peleando y luchando hasta que uno de los dos agentes de seguridad uniformados saca la porra y, de un golpe húmedo, la tumba.<br /><br /> Una mujer recrimina la violencia del agente de seguridad. Algunos curiosos se unen a la queja. Él, sin embargo, hace caso omiso y, cumpliendo algún extraño augurio, coge a la niña en brazos entre la multitud que le acosa, mientras su compañero se justifica e intenta dispersar al público.<br />Desaparecen por la misma puerta por la que, unos minutos antes, la niña apareció, y entonces la imagen se detiene porque ya no tengo que ver nada más, me han mostrado toda la cinta y esperan que pueda explicar lo que ha pasado, pero no puedo. Lo que sí que sé es que la niña está bien –me lo ha dicho el comisario- y que existe una investigación en curso, así que debo responder a las preguntas de la policía, que nunca ha tratado con un caso así. Me aprietan un poco más y, ante la imagen congelada del monitor donde se ha reproducido toda la escena, me piden una explicación, al fin y al cabo soy familiar de esa niña pequeña y blanca y sucia que apareció ayer en el centro comercial. Aunque no sepa qué ha ocurrido, tiene sentido que me lo pregunten. Debería tener una explicación porque esa niña que aparece ahora en la pantalla es mi hermana.</div>Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-6626661359028531212010-03-09T11:47:00.000+01:002010-03-09T11:48:28.996+01:00El Examen (Javier López Menacho - Nuevas formas y Nuevos ámbitos)El examen.<br /><br />C<br />orre Abril de 1970. En el aula, ha comenzado el examen hace dos minutos. Es la prueba definitiva de Historia. Por el corredor deambulan alumnos que no saben si presentarse o no. Si lo hacen, se arriesgarán a completar un ejercicio pésimo, si no, lo más posible es que marchen junto a otros compañeros a tomar tequila hacia un bar cercano. Muchos andan pensando ya en el mundial de fútbol, que asoma a la vuelta de la esquina. Quién ha estudiado, sin embargo, está en su pupitre manos a la obra. El profesor, como acostumbra, deja cinco minutos de margen por si existen rezagados. Justo cuando se dispone a cerrar la puerta, Rodolfo embutido en su traje espacial llega listo para realizar el examen. Su caminar es lento y pesado, al estilo de un rinoceronte. El profesor se impacienta y deja caer una señal, con sus dedos índice y corazón, se golpea dos veces la muñeca de manera leve. Rodolfo asiente, pero el visor apenas se mueve y el profesor ni siquiera lo percibe. “Venga hombre”, comenta a su llegada. Y Rodolfo acelera el paso, pero a tal velocidad que su autocontrol disminuye y eso provoca que acceda al aula arañando el marco de la puerta con un saliente del tanque de propergol que lleva sujeto a la espalda. El impacto, un chirrío que despega del papel la mirada de algunos alumnos. El profesor, molesto, cierra la puerta a su espalda.<br />Bajo el casco, Rodolfo suspira aliviado. Adelantó su despertador dos horas con tal de acudir a clase debidamente equipado. La ayuda de su madre y su hermana ha resultado fundamental para enfundarse el traje y poder llegar a tiempo. Poco a poco, consigue calcularlo mejor. Intenta encontrar dos asientos vacíos, el suyo y el situado justo a su espalda, donde apoyará el tanque de propergol. La distribución del alumnado es asimétrica, y de igual manera que en otros exámenes, existe una alta ocupación de las filas traseras y un lento goteo en las primeras. <br />Tratándose de un aula universitaria, las mesas yacen físicamente unidas, inseparables. Las filas varían de altura, de menor a mayor, conforme te acercas al final. La mesa del profesor deprimida hacia lo más bajo del aula. El profesor ha impuesto entre alumnos una diferencia mínima de un asiento. El azar condiciona la elección de Rodolfo, que deberá situarse céntricamente entre la fila tres y la cuatro. Para llegar, deberá pedir permiso a Selena y a Rafael, que se situaron más cerca del pasillo. Primero habrá de salir Selena al pasillo, después Rafael, entonces Rodolfo se desplazará fila adentro y Rafael volverá a su sitio y más tarde Selena ocupará su asiento, y a Rodolfo le recuerda el procedimiento al que emplea para reordenar sus libros de astronomía.<br />Pero Selena es de las que aún no han despegado la vista del papel, y además, se coloca tapones en los oídos porque el ruido estorba su concentración a la hora de hacer los exámenes, así que ni siquiera ha advertido la presencia de Rodolfo, que va acercándose hasta su vera subiendo las escaleras con esmero. Selena, concentrada en su examen, repasa las preguntas una vez más. La tercera conlleva cierta dificultad. El papel no está del todo satinado ¿será reciclado? Rodolfo lamenta interrumpir la escena, pero necesariamente ha de hacerlo si no quiere perder más tiempo del que dispone para completar el examen. Emite un ruido, “shhhhe”, pero el casco amortigua tanto el sonido que es como si nunca hubiera existido. Selena ni se entera. Entonces, opta por usar el micrófono interno del traje, necesario en este tipo de situaciones. “SELENA ¿ME DEJAS PASO, POR FAVOR?”, retumba en la sala. Selena asustada, le mira con pavor. Los alumnos lo miran. Rodolfo ha olvidado ajustar el volumen, hace tiempo que no usaba el micrófono interno. Lo hace ahora. “Selena, ¿me dejas paso, por favor?”, repite, y suena robótico, pero a un volumen mucho más moderado. Desde abajo, el profesor observa con recelo. Selena sale al pasillo, Rafael, atento, repite la operación. Entonces, al fin, Rodolfo puede pasar.<br />Rodolfo se gira de lado y lo intenta, el espacio es estrecho, o al menos, estrecho para su volumen, para Selena o Rafael por ejemplo es ancho. En su primera tentativa, el tanque de propergol queda encajado entre las mesas de arriba y abajo. Cualquiera me saca ahora. Con empeño, fuerza el tanque hacia arriba y consigue apoyarlo de espaldas sobre las mesas de adelante, y así llega a su asiento. Lo hace maltratando los exámenes de los compañeros que descansaban sobre la mesa, arrastrándolos hasta que finalmente la gravedad los precipita hasta el suelo. Afortunadamente ninguno había comenzado a escribir. <br />Acude el profesor, que reparte un nuevo examen a Selena. Y otro a Rafael. Y uno más para Rodolfo. Cabreado, con sus ojos repletos de ira, se dirige a este último y le dice firme y en voz baja: “Ni una más, ¿entendido?”. <br />Rodolfo lee detenidamente el examen. Cinco preguntas. La primera la sabe. La segunda solo a medias. De la tercera ni idea. Con la cuarta podría sacar algo. La quinta es tipo test y alberga dudas. Hace cálculos. Entre el cuatro y el seis podría ser su nota final. Si ayer no hubiera estado viendo ese documental sobre el sistema solar… “Bueno, llegar a la luna también fue un largo camino repleto de trabas”, y aúna optimismo, y se dispone a escribir. <br />Pero Rodolfo ha olvidado los bolígrafos. Suele traer dos en el compartimento del pecho, excepto hoy, que no acordó con las prisas, “Ni una más, ¿entendido?”, resuena en su cabeza. Se agobia y entra en calor. Le cuesta respirar. Conecta la bomba de oxígeno con tal de airearse. Sobre la clase resuena un lento ejercicio de respiración. <br />Inspira… expira. Mira hacia delante y distingue sentada a Cristina. La diosa fortuna, se dice, Cristina siempre tiene bolígrafos. Y ese cuerpo tan hermoso. La llevaría hasta la Luna si ella lo pidiera. La imagina despertando a su lado, y confesando, “Rudy, te amo”. Pero no, ahora tan solo debe pedirle un bolígrafo. Con la mano, toca su hombro, Cristina se gira. Por señas, le indica: “Yo”, se señala el pecho, “No”, oscila con el índice hacia ambos lados, “bolígrafo”, y hace el gesto de quién escribe en el aire, sin sujetar nada en la mano. “Ah”, dice ella, rebusca en su cartuchera, “Solo tengo uno rojo”, susurra, “Bueno”, parece indicar Rodolfo, que se conforma encogiéndose de brazos, le pasa el bolígrafo, es tan bonita, Rodolfo intenta acariciar su mano, como en código interno, como mandándole una señal intergaláctica, pero el guante es enorme y consigue molestarla más que otra cosa y Cristina se gira y continúa a lo suyo.<br />Por fin, un bolígrafo. Aunque debería haberse traído los guantes para operaciones especiales, la letra le sale enorme. Si no la ajusta, se queda sin folio y ya dijeron que para este examen no darían más papel, que habría que aprender a administrarse. Sin folio no hay preguntas bien hechas, sin preguntas bien hechas no hay aprobado, sin aprobado, no hay carrera, pero si ajusta la letra, tardará más, y si tarda más, se queda sin tiempo, y sin tiempo, no hay aprobado, y sin aprobado, tampoco hay carrera, y se siente perdido y flotando en un agujero negro.<br />Es demasiado tarde para pedir una prueba oral, el profesor gira alrededor de su órbita. A veces lo ve, a veces no, como les suceden a algunos satélites. Debe hacer el examen, esforzarse al máximo, intenta escribir con cirujana precisión, con más esmero del que nunca ha mostrado, orgulloso, tarda, pero llega casi al final. <br />Quedan pocos alumnos en el interior del aula. Se distingue un aliviado murmullo procedente del exterior. Aún le hace falta un plus para aprobar, la cinco, la pregunta cinco bien contestada, la del tipo test. Tiene que saberlo a toda costa. Si tan solo alguien pudiera ayudarle, indicarle a ciencia cierta. Rafael quizás. Es buen estudiante, y también buena gente, a veces charlan justo antes de entrar a clase. Podría ayudarle, sí. Con un gesto, un solo gesto. Espera a que Rafael mire. “Rafa, no jodas”. Hay veces que si miras mucho a una persona, tarde o temprano corresponde, aunque ésta ande ocupada, como si fuerzas de otro planeta así lo quisieran. Lo mira con fijación, concentrando su pensamiento, intensificando los sentidos. El profesor permanece ahora en su asiento, consultando los exámenes que descansan ya sobre su mesa. “Veeeenga Rafa gírate”, suplica Rodolfo durante un rato. Y entonces, Rafael se gira y mira. <br />Con un aleteo del brazo pretende mantener su atención, “Eh”, y siente la tentación de pulsar el micrófono interno y gritar, pero no lo hace y se inhibe como un grito en el espacio. Por suerte, Rafael se ha percatado. O eso parece. ¿Es la “C”? pregunta arqueando la mano como la pezuña de un dinosaurio. La “C”, insiste fijando la pezuña en el aire, considerando que, habiendo sólo una tipo test, Rafael debe entenderlo perfectamente, sí, asiente Rafael, sí, sí. Repite asintiendo con la cabeza, “es esa”, lee en sus labios. ¡Sí! Es la C, ¡la C!, y Rodolfo se apresura a señalar la casilla correspondiente justo cuando el reloj marca la hora en la que concluye el examen.<br />En ese momento, escucha una silla arrastrarse. Eleva la mirada y entiende que es el profesor quién retiró la suya hacia atrás. Ahora se ha puesto en pie, y poco a poco, sube las escaleras dirigiéndose hacia él. Por la cabeza de Rodolfo surgen dudas del tamaño de un asteroide. Mira de nuevo al profesor. Su mirada es impermeable y exhibe un gesto de media sonrisa ¿Aliviado porque recoge los exámenes o satisfecho de haberlo sorprendido pasando el límite? Suspira, podría pulsar el propulsor, activar el tanque de Propergol y desaparecer por la ventana, podría huir del aula y de esta universidad, de este planeta, de esta galaxia, de este universo, pero cómo en casa explicarlo luego.Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-52411274886306940222010-03-09T00:03:00.002+01:002010-03-09T00:07:44.282+01:00Segona entrega Noves Formes (Carlos Gámez)UNA HISTORIA DE MUJERES<br /><br />El día en que la vi aparecer como una diosa en la pantalla de mi televisor reconozco que miraba mucha telebasura. Había abandonado a mi novia porque estaba harta de que me regalara esas camisas de leñador Dunderdon que tanto me gustan, además de chaquetas Carhart, bambas Adidas, vaqueros Wrangler y otras prendas de mis marcas preferidas en esa actitud suya tan maternal que había acabado por difuminar la ilusión. Me sentía comprada. Así que corté con ella de un día para otro. Sin darle explicaciones me fui de su casa y busqué un pisito pequeño pero acogedor donde, en vez de salir cada noche al Aire y al Arena a pescar con mis amigas bollo, me recluí y me impuse una estricta dieta de helado (Häagen Dazs de chocolate belga a ser posible) y maratonianas sesiones de televisión que sé que no casaban bien con mi virilidad ni con las excursiones por el campo o los paseos en bicicleta.<br /><br />Fue entonces cuando la contemplé en toda su plenitud, una tarde de abril. Llevaba una camiseta ajustada al cuerpo con cierto aire retro pero evidente estilo de punk descarada. Rubia, oxigenada, la piel blanca, uñas impecablemente cortas, tetas turgentes que gracias a sus exagerados movimientos se vislumbraban a través de la camiseta, piernas fornidas como las de esas profesoras de educación física que tanto me ponen, pero éstas envueltas por unos pantalones vaqueros ceñidos y calzadas con botas Dr Martens de última generación. Se veía a la legua que se trataba de un espécimen sano, saludable y con personalidad. Una mujer a la que hubiera deseado recorrer sus más íntimos rincones con la punta de la lengua en aquel plató. <br /><br />Se había pintado los ojos de manera que los párpados le proporcionaban una aureola de sinceridad. La combinación con el lápiz de ojos y el rimel de las pestañas resultaba perfecta. Yo no me pinto. No me gusta. Pero como bollo dominante que soy –al menos lo pretendo-, me derrito ante la contemplación de la belleza de una hembra con carácter como era el caso. Una zorra altiva y sin amo. Una forma de sexualidad polimorfa e hiperpotente. Otro tipo de diosa de la belleza. Segura de si misma. Sin concesiones. Me gustaba más allá del morbo que produce la fantasía de desvirgar a una hétero y hacerla penetrar en las placenteras profundidades del sexo lésbico. Y eso que la clara evidencia de que había superado ya la treintena (en ese reality siempre sobreimpresionan la edad de los participantes en cuanto aparecen en pantalla) me hizo sospechar que se había realizado una blefaroplastia y el bisturí había retocado ya esas pequeñas bolsas para dotarlas de una belleza sin igual. Hasta me pareció percibir la línea blanca y delgada que crean las cicatrices de la operación pese a la sombra de ojos. Me excité tanto, que me sentí tentada de apagar el televisor y ponerme a limpiar toda la casa para controlar así las hormonas. Pero no pude.<br /><br />Leo (en la pantalla había aparecido el horrible nombre de Leonor, tan cursi y caballeresco, junto a sus 32 años, su profesión de química y su residencia habitual en Berlín, pero había dejado claro que nada de Leonor, que a ella todo el mundo la llamaba Leo) había venido al programa engañada, como la mayoría de los personajes que aparecen en estos espacios televisivos. Yo imaginé que había aprovechado el billete de avión para hacer un viaje gratis. El caso es que fue presentada como alguien que había tenido una experiencia parapsicológica. Según palabras de Leo:<br /><br />-Una experiencia con mi abuela, la madre de mi madre, que fue con quien me crié, quien me enseñó el castellano en la infancia, y cuya presencia noté en su antigua vivienda el mismo día en que la enterramos.<br /><br />Pero se trataba de una farsa, porque la presentadora, una tipa con gusto horrendo al maquillarse y un tanto estúpida, pasó a preguntarle por la relación que mantenía con su madre.<br /><br />-Bien.<br /><br />Respondió fría. <br /><br />Ahí no quedó la cosa. En realidad el tema del programa era: “¿Tienes problemas con tus hijos?” Y se dedicaba monográficamente a escenificar (qué verbo tan televisivo) el conflicto en las relaciones paterno filiales. En pocos segundo la presentadora ya había pronunciado las palabras mágicas en este tipo de espacios:<br /><br />-Demos un fuerte aplauso de bienvenida a María, la madre de Leo.<br /><br />Faltó tiempo para que se abrieran unas extrañas puertas mediante esos falsos mecanismos que rigen en los platós de televisión, y una señora que tenía poco que ver con el estilo de Leo, emperifollada hasta el último pelo de la cabeza, repintada exageradamente, pero que sí, que guardaba cierto parecido físico con ella, se acercó hasta los artificiales asientos en los que se ubicaban los invitados, le dio dos besos que yo envidié en lo más profundo por la fortuna de aspirar el aroma que debía desprender esa hembra, y se sentó a su lado.<br /><br />La conversación que siguió a continuación, cargada de reproches e incomprensión, fue anodina. La madre quiso saber por qué su hija había abandonado la casa familiar tan joven para irse a Barcelona donde había conocido a un “chico”. Por qué tras vivir varios años con ese chico, su novio, Leo le había dejado sin mediar palabra, sin siquiera darle derecho a réplica al muchacho y se había ido a Berlín con una mano delante y otra detrás. Por qué ahora salía con un ucraniano que, aunque fuera ingeniero aeronáutico, se dedicaba a pintar monstruos que parecían salidos de los relatos de H. P. Lovecraft correteando por los paisajes oníricos de la Polinesia de Gauguin que no le gustaban ni siquiera a ella (aunque ahí Leo estuvo bien, ya no salimos, dijo con sobriedad, lo hemos dejado), para finalizar con la habitual escenita histriónica, sollozo incluido, en la que no faltó el habitual: <br /><br />-¿Es que no quieres a tu madre? <br /><br />A punto estuve de apagar la tele, o cuando menos de cambiar de programa. Me sé de memoria ese discurso de las santas madres sufridas que se creen incomprendidas ante las decisiones de sus hijas simplemente porque determinaron hacer las cosas de otra manera.<br /><br />Por suerte, Leo no hizo caso y se puso a hablar de su vida en Wedding, el antiguo barrio comunista donde vivían sus antepasados berlineses ahora todos muertos, y del fantasma de su tía Isolde que también se le había aparecido, en este caso después de que escuchara unos extraños ruidos en el comedor y encendiera su lámpara Hörnby de Ikea recién adquirida para, según palabras textuales:<br /><br />-Redecorar mi nueva vida. <br /><br />Y tras cortocircuitar las bombillas, esa presencia se comunicó con ella a través de la televisión que se encendió de golpe y sólo transmitía interferencias, aunque el sonido era inteligible pese al hormigueo. Porque ella afirmó, según creo recordar, que había ido al programa a hablar de presencias sobrenaturales y no a airear los problemas familiares con su madre, o la patética y anodina relación sentimental de sus padres, aunque ahora lo comprendía todo mucho mejor, la vida de su padre, la huida de Alemania siendo tan joven, recién licenciado, el trauma que le acompañó en el tema tabú del holocausto por haber nacido en 1945, fruto de algún permiso de los que disfrutaría su padre, el abuelo de Leo, para descansar del frente, después de las conversaciones con su tía Isolde o lo que ella pensaba que era el espectro de su tía Isolde, que a lo mejor ni lo era, que se le aparecía mediante la lámpara Hörnby recién adquirida en Ikea y se comunicaba con ella gracias a las interferencias de su aparato de televisión y que le habló de las violaciones que sufrieron las mujeres berlinesas al final de la segunda guerra mundial cuando los rusos entraron en tromba en la ciudad y no tuvieron el mínimo escrúpulo en abusar de todas las mujeres que encontraron a su paso, a veces incluso en violaciones colectivas, y que llevaron a muchos padres a esconder a sus hijas, vírgenes adolescentes, en los altillos de las casas para que no cayeran en manos de los soldados rusos y llenaran de humillación a la familia, pese a que no les importaron tanto las muy similares vejaciones que los soldados alemanes ejercieron sobre las mujeres rusas durante la campaña del Este con la aquiescencia de Hitler; Isolde también le contó como, tras ser sorprendida en la escalera por dos soldados soviéticos que la esperaban en la oscuridad, decidió utilizar sus conocimientos de ruso para hacerse valer entre la tropa y evitar así el sufrimiento de la violación colectiva que los rusos practicaba sin el mínimo decoro, y tras varios intentos frustrados y unas cuantas mañanas de trabajar de Trümmerfrauen, recogiendo los miles de escombros provocados por los bombardeos y contemplando a las alemanas que se prostituían por un pedazo de pan mientras sus maridos se quedaban en casa o eran hechos prisioneros en el frente, y después de trabajar en una factoría en la que los soldados que vigilaban no paraban de hacerle proposiciones día sí y día también, dio caza a un oficial ruso, Boris, rechoncho, culto, que cayó embelesado a sus pies y le consiguió un trabajo de intérprete en el Ejército Rojo y renunció a volver a Moscú cuando le llamaron del Estado Mayor, aunque ella iba a por su superior que resultó no estar muy interesado en las mujeres, y así se inició una relación que Isolde ni siquiera esperaba y que hizo que se acabaran las penurias sufridas hasta entonces, porque así son las cosas, una empieza actuando por interés y después se da cuenta de que la persona entrega mucho más de lo que en un principio se presumía; y él consiguió solventar los problemas con el comité central que supusieron su negativa a volver a Moscú y ella entró a trabajar en una editorial pro comunista, y consiguieron un piso común en la Bernauer Strasse, en el límite entre Mitte y Wedding, después de rellenar los impresos oficiales de la recién fundada República Democrática Alemana y gracias a las influencias políticas de Boris, y pasaron los años y llegó el ascenso de Boris en el ejército mientras ella hacía su vida como reportera en el periódico del partido de la recién creada RDA, y disfrutaron de la vida cultural en Berlín Este (las veladas en el teatro y las cenas en restaurantes reservados exclusivamente para miembros del partido y asesores militares rusos como era el caso), pero vino también la desidia (eso me pareció que dijo, desidia), y las quejas de sus compatriotas sobre los desmanes de los rusos, y las purgas políticas, y los viajes de Boris a Moscú que con los años se volvieron cada vez más frecuentes, no como cuando empezaron y él no estaba dispuesto a separarse de ella, y los enfados de él como asesor de la seguridad del estado de la RDA cuando ella atravesaba la frontera del sector ruso para desplazarse a los otros sectores de la ciudad a visitar a sus amigas, y las sospechas de Isolde de que él veía a otras mujeres, y la tensión entre el Este y el Oeste, y los discursos de los políticos comunistas, y la distancia que ella observaba cada vez más grande en los ojos de él, absorbido por problemas relacionados con el poder, y los días que pasaban tristes, nublados, fríos, en aquel Berlín de la posguerra, y una mañana de agosto, frente a la ventana de su casa común en Bernauer Strasse, el alzamiento de la alambrada que más adelante se convertiría en el muro que separaría Berlín en dos, y Boris que no estaba presente y no le había dicho nada, y la noche siguiente las vueltas en la cama sin poder dormir y sin parar de pensar en las amigas y los familiares del otro lado de la alambrada, y la sensación de desgaste en su relación, y las prolongadas ausencias, y las mentiras y la desconfianza creciente, y por la mañana la ventana de su casa y el cielo de Berlín Oeste frente a ella, y el cuerpo y los recuerdos encerrados en Berlín Este y la cabeza asomada a la ventana que ya pertenece a Berlín Oeste, y entonces el impulso, y el salto al vacío desde la ventana al pie de la cual los bomberos junto a otros alemanes del Oeste la recogieron antes de que cayera al suelo y huyera, y se comprara un piso a cien metros de Bernauer Strasse, en Wedding, el piso donde resultaba que vivía Leo de alquiler, la invitada al reality show que me había puesto a ver por puro aburrimiento, y se le aparecía después de pulsar el interruptor de su lámpara Ikea Hörnby y tras el cortocircuito se encendía la tele y a través de las interferencias del aparato le contaba historias como la que esa tarde nos contó a todos los telespectadores, incluida su madre y la presentadora que se maquillaba con un gusto horrible, y desde este piso Isolde, o el trasunto de un fantasma que se hacía pasar por Isolde, miraba su casa en Bernauer Strasse hasta que tuvo que ver como tapiaban el edificio en el que habían vivido juntos, y sustituyeron la alambrada por un muro y apostaron soldados vigilando las veinticuatro horas del día, y como el edificio resultaba aún muy cómodo para pasar al otro lado, tan cerca del muro como estaba, no tuvieron suficiente con tapiar las ventanas (entre ellas, la ventana desde la que saltó), sino que derribaron los edificios enteros, eliminaron los números 1 al 50 de la calle Bernauer, la calle en que el supuesto fantasma de Isolde fue feliz, que decidió seguir viviendo en su piso de Wedding y nunca volvió a ver a Boris -ni siquiera lo intentó- pero que disfrutó de la dulce nostalgia, y entonces dijo Leo que había notado otra vez ese calor intangible, como en casa de su abuela española en Alcalá de Henares, penetrar en su apetecible cuerpo y llenar todos los rincones de su ser, y pensó que ella estaba dispuesta a hacer algo parecido con su vida. Hasta se estaba planteando pasar de los hombres definitivamente. Eso lo dijo ante la mirada estupefacta de su madre y me entraron unas ganas horribles de irme a vivir a Berlín, de alquilar un piso en Wedding y tratar de encontrarme por casualidad con Leo por la calle y enseñarle las profundidades del sexo lésbico a esa zorra altiva y sin amo para olvidarme de las camisas Dunderdon y las bambas Adidas.Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-38751326062831012252010-02-25T14:19:00.001+01:002010-02-25T14:23:10.615+01:00taller cuento karenCuento Problema<br />Corazón tan malo<br />- Realmente ya no sé cómo ayudarle señor Rodriguez.<br />- Necesito escribir algo, deme sólo un instante.<br />- Mire señor Rodriguez, su situación no es sencilla, entenderá que como abogado de oficio debo atender varios casos, no puedo seguir horas frente a usted en una conversación sin sentido, así que entre más pronto me explique, mejor.<br />- ¿Le gustan las historias de policías? El otro día estaba pensando en escribir una, era de un policía que nunca capturaba a ningún delincuente ¿se imagina? todos se reían de él…<br />- Perdone que lo interrumpa, la verdad es que no tengo tiempo para esto. He revisado su expediente, entiendo que su padre cayó en desgracia ¿tiene algo que ver esto con su comportamiento?<br />- Amo a mi padre, es un buen hombre.<br />- Lo que se desprende del expediente es que su familia tenía negocios transparentes, pero al quedar usted a cargo empezó a importar licor y cigarrillos de contrabando, su padre se declaró culpable para protegerlo.<br />- ¿Sabía usted que el padre de Shakespeare fue acusado de comercio ilegal de lana? – replicó Rodriguez, eliminándole importancia a las palabras del abogado-<br />- No lo sabía y creo que no viene al caso.<br />- Imagínese, tenían una posición privilegiada y quedaron en la ruina, ¡Ah! como el padre de Cervantes, ambos fueron detenidos, pero en este último caso el motivo era una vieja deuda.<br />- Vea usted, que coincidencia –comentó el abogado con un interés mal fingido- Señor Rodriguez, ¿podemos avanzar? – respiró profundamente- Existe la posibilidad de que podamos alegar incapacidad absoluta por demencia, las situaciones en las que se ha venido involucrando tienen episodios francamente subnormales. ¿Es cierto que en la mitad de un club de judíos gritó varias veces ¡que viva Hitler!?<br />- Sólo quería que me obligaran a irme a otro lugar.<br />- Es extraño, tenía usted una vida absolutamente normal, su esposa al testificar mencionó que solía ser un esposo ejemplar. Disculpe la indiscreción, ¿cuándo empezaron sus tendencias homosexuales?<br />- ¿Tiene que insistir en ese episodio? Le ofrecí disculpas a ella por eso, no soy el primer hombre que parece heterosexual y resulta acostándose con otro, ¡es usted un ignorante!, ¿Ha leído la carta en la que Goytisolo le ofrece disculpas a su mujer por su homosexualidad?<br />- No la he leído y espero que modere su tono o dejamos acá la conversación.<br />- ¡Léala!<br />- ¡Respóndame! –le ordenó el Dr. Rait, ya sin ningún esfuerzo por disimular su impaciencia- ¿Cree usted que todo fue desencadenado por la culpabilidad que le generó dejar a su familia en la ruina?<br />- Yo quería un origen humilde, quería tener que luchar por pertenecer a una familia de clase alta, confundir a una mujer pija con una sirvienta, ¡sufrir por mi desgracia! El destino me acomodó en una familia perfecta, pudiente, de padres felizmente casados, ¡ni siquiera la llegada de estos tiempos modernos ha logrado separarlos! Parecen personajes de un cuento infantil, de uno muy malo, un cuento al que ni el más ingenuo de los niños le encontraría gracia.<br />- Bueno, pues era usted un afortunado.<br />- ¿Con esa misma mediocridad me va a defender? El dolor es el motor de grandes cosas, es necesario sufrir para poder brillar, la felicidad engendra mediocres.<br />- Señor Rodriguez, -el abogado cambió dramáticamente el tono de la conversación- aparte de sus negocios ilícitos, bastante graves, sus insultos contra los judíos, extraños pero legalmente insignificantes, quiero que sea usted consciente de que estamos frente a una acusación de asesinato. La señora Estella, su tía, asegura que usted mató a su hermana, es decir, a su propia madre Alberto. No me cabe en la cabeza que un hombre sano cometa semejante atrocidad. He venido para ayudarle, trato de reunir argumentos para demostrar su incapacidad mental, estoy esperando el dictamen forense del juzgado para presentar una defensa sólida, lo único que le pido, por su bien, es que me diga la verdad. -El abogado se puso en pie y con las dos manos en el escritorio acercó su cara a la de Alberto hasta incomodarlo con su desagradable aliento, producto de la mezcla entre café y cigarrillo- respóndame con toda sinceridad, ¿usted, Alberto Rodriguez, la noche del martes 3 de febrero mató a su madre?<br />- Siempre he tenido una muy buena relación con mi padre, ¿sabía que Javier Marías y su padre eran muy unidos?, es típico que use características de su padre en sus personajes.<br />- El Dr. Rait estaba atónito, no podía creer la respuesta de su cliente, -¡señor Rodriguez, por favor!-<br />- Es que no le había contado, él perdió a su madre cuando era muy joven, bueno, no es el único, a algunos les ha ido peor, ¿ha escuchado usted de Juan Marsé? ¿Ya le hablé de él, no? pues lo cedieron, se ve clarísimo el reflejo de esa sensación de orfandad en sus textos.<br />- Sr. Rodriguez, tengo que partir, esperemos a ver qué nos dice el forense, pediré una audiencia especial al juez para comentarle algunos detalles de su caso, esto es lamentable.<br />- Por primera vez, desde que estaba preso Alberto dejó ver un gesto de preocupación, llevó ambas manos a su rostro, cubriéndolo casi completamente. Tras una larga pausa, abrió sus manos, levantó la cabeza y adelantando que la respuesta sería positiva preguntó -¿Estoy perdido, cierto?-<br />- Sr. Rodriguez, volveré a visitarlo pronto, tal vez otro día resulte productiva la reunión –tras estas palabras, el Dr. Rait dio la espalda, lleno de lástima se disponía a cruzar la puerta del pequeño salón -. <br />- Alberto gimoteó para llamar su atención, tomó aire como si fuera a hacer una reveladora confesión – ¡Dr. Rait! –exclamó- yo sólo necesitaba un tema para escribir, sólo quería ser un gran escritor.Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-7575332842270970902010-02-16T10:27:00.004+01:002010-02-16T10:32:28.252+01:00La metamorfosis, según... (Alba Solà)<span style="font-weight:bold;">Honoré de Balzac. </span><br /><br /> Las primeras luces de una mañana fría y húmeda se filtraban por las cortinas mal ajustadas, ahuyentando las penumbras de la habitación donde dormía Gregory Samsa. Éste se despertó sobresaltado, después de una noche de sueño agitado y confuso. Quiso incorporarse, y sintió una suerte de vacilación en su cuerpo, como un extrañamiento inquietante que le impedía el movimiento más automático. Cuando se vio a sí mismo, sofocó un grito de terror: se había convertido en un monstruoso engendro inhumano, en un enorme insecto repulsivo. Sus múltiples patitas, unas doce en cada lateral de su cuerpo, se movían rápida y espasmódicamente, nerviosas e incontrolables. El duro caparazón que ocupaba su anterior espalda le impedía volverse sobre sí mismo. Se quedó unos instantes paralizado, sin saber qué hacer, ni qué pensar. <br /> <br /><span style="font-weight:bold;"><br />Virginia Woolf. <br /></span><br /> Un oscuro presentimiento rasgó como una navaja sibilante el sueño caótico y agitado que habitaba su mente. Los ojos de Gregory Samsa se abrieron despacio, como si no quisieran ver un acontecimiento que, a pesar de ser terrible, resultara irremediable. La inminencia del mundo cayó sobre sus pupilas, pesada como una piedra o como el muro de una prisión. Otra vez de día, otro día, de nuevo. Pero esta vez no era otra vez. Asustado y atónito, paralizado por un estupor que no pasaba en el transcurrir de interminables segundos, Gregory observaba su cuerpo, o lo que quedaba de él: un enorme torso de insecto con múltiples patitas que se agitaban ocupaba ahora la cama; la cama donde un cuerpo humano, su cuerpo, había descansado, o había intentado descansar, sin encontrar reposo. Ahora era él el que ocupaba ese cuerpo extraño y repulsivo. Ese ser monstruoso es, soy yo. <br /> <br /><br /><span style="font-weight:bold;">Thomas Pynchon. </span><br /><br /> Finalmente, la sábana se corre y cae pesada, como el telón de un teatro absurdo, de en un macabro espectáculo de monstruosidades. Y el monstruo intenta levantarse sobre sí mismo. Sus patas se retuercen violentamente en el aire, luchando contra invisibles pájaros que intentan perforar su caparazón, devorar sus entrañas. Suelta chillidos huecos, chirriantes, para ahuyentarlos y devolverlos a sus pesadillas. Los ojos diminutos y negros parecen agrandarse y empequeñecerse al ritmo de sus jadeos ahogados. La habitación está sumida en una calma impenetrable, aplastante, fría. Los primeros rayos de un sol insípido y estéril intentan rasgar las persianas, ahuyentar las sombras para devolverle a una mañana cualquiera, pero la habitación sigue a oscuras. En ella, Gregory Samsa lucha contra sí mismo, contra sus propias patas, contra sus propios jadeos. Los pájaros revolotean en círculos a su alrededor, pacientes; saben que le falta poco para rendirse.Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-46546702827427696192010-02-09T14:07:00.001+01:002010-02-09T14:08:47.207+01:00La Metamorfosis de Javier López<span style="font-weight:bold;">Texto estilo Balzac o realista-naturalista.</span><br /><br />Gregorio Samsa despertó tumbado sobre un almidonado colchón de poliéster que era parte integra de la gélida habitación donde dormía desde que era un niño. Las paredes, de tanto blanco casi gris, espiraban su armónico silencio y un olor neutro, en el fondo vacío y miserable. La ventana, de apariencia traslúcida y teñida en motas de polvo, dejaba pasar una luz apenas centelleante, casi inerte. Paralelo, discurría el lánguido existir de Gregorio Samsa, que esa mañana, tras haber sufrido una desconcertante y feroz pesadilla, se despertó convertido en el más monstruoso de los insectos. <br />“Me duele todo el cuerpo”, pensó. <br /><br /><span style="font-weight:bold;">Texto Virginia Woolf o vanguardista.</span><br /><br />Esta habitación viene mirándome extrañamente desde hace meses, como si yo fuera un bicho raro, quizás su influjo tenga que ver con que haya estado soñando aterradoras variedades de mi existencia noche tras noche, con su momento culminante y más violento ayer, que me soñé secuestrado por mi propia familia. Así, es normal que me levante sobresaltado, con el vientre bombeado de tanto ajetreo, la espalda entumecida, las piernas afligidas y la tentación de dejarme caer en este suelo aséptico.<br />¿Por qué me siento tan fuera de lugar? <br /><br /><span style="font-weight:bold;"><br />Texto Thomas Pynchon o postmoderno.<br /></span><br />La comunidad de insectos amaneció sobresaltada aquella mañana. Como tras un sueño intranquilo, cuchicheaban débiles y asustadizas la noticia del día: Si seguías los conductos de ventilación, la primera bifurcación hacia la izquierda y luego todo recto hasta el húmedo descansillo, allí donde debían estar los más jóvenes insectos de la comunidad, descansaba entonces un monstruoso humano, el cual debía ser convenientemente apartado.<br />“¿Qué cojones ha ocurrido aquí?”, pensaban algunos insectos.Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-89920442391419869092010-02-09T13:38:00.003+01:002010-02-09T14:05:51.403+01:00Inicios La Metamorfosis (Gerard Altés)Antes dejen que pida disculpas a estos tres grandes escritores<br /><br /><span style="font-weight:bold;">Honoré de Balzac</span><br /><br /><span style="font-weight:bold;">Cuando era demasiado tarde<span style="font-style:italic;"></span></span><br /><br />En un barrio con pretensiones, y poco ventilado de aspiraciones defraudadas, se encontraba la residencia de ancianos Krankenhaus. En la habitación trescientos cuatro yacía Gregor Samsa, aturdido por una insuficiencia pulmonar. Empezó a dar sus primeros pasos desde la intervención, animado por los cuidadores. La vista que tenía desde su dormitorio daba a la parte posterior de la entrada principal de la residencia. Gregor había sido un buen comercial toda su vida. Trabajó para un empresario déspota, con el cual sus padres habían contraído una abultada deuda debido su afán lucroso, y fue a él, a su hijo, a quién hipotecaron su futuro.<br />Después de un sueño intranquilo, se levantó de la cama. Y allí, en la ventana de enfrente, estaba de nuevo un enorme y melancólico escarabajo, o algún monstruoso insecto por el estilo, que miraba triste la animada calle. Gregor Samsa tuvo un escalofrío, una ternura inesperada lo envolvió, no sabía si era él o el animal, que con su paciencia angelical, cada día se había debilitado más y languidecía. Su vida se había escapado sin dejar paso a la menor queja. <br /><br /><span style="font-weight:bold;">Alfred Döblin</span><br /><br /><span style="font-weight:bold;">Asolado<span style="font-style:italic;"></span></span><br /><br />Ahora nuestro comercial está en la estación, todos los trenes van a alguna parte, Gregor no sé dónde. Buenos días, aquí estoy, pueden llevarme dónde quieran. Ahora Gregor está en Berlín, empieza a contemplar la ciudad como un pez en una pecera. Qué ciudad, qué ciudad más enorme y qué vida, vida que no ha llevado él. En la bonita y clara habitación de Charlottenstrasse está Gregor Samsa. Gregor, con esfuerzo, levanta la cabeza, sus pensamientos están dispersos, los pájaros siguen peleándose y chillando. Tiempo otoñal. Gregor Samsa se ha transformado en un escarabajo. Todo es aburrido. Paso a paso te vas acercando a lo que te ha ocurrido, te dices a ti mismo mil palabras de consuelo. La desgracia cae sobre mí. Y tú te acercas como un escarabajo, no eres un cobarde, no, eres Gregor Samsa. Mirad como se mueve, centímetro a centímetro. ¿En qué piensas? Se piensa en muchas cosas. Gimotear, lamentarse. <br /><br /><br /><span style="font-weight:bold;">Thomas Pynchon</span><br /><br /><span style="font-weight:bold;">Unidad de TRAUMAtología Paternofilial<span style="font-style:italic;"></span></span><br /><br />Gregor Samsa se despertó muy aturdido, no sabía dónde estaba. El blanco destacado del entorno le permitió hacerse una idea. Lo primero que vio fue a su padre. “¿Dónde estoy?”, dijo, con una voz aflautada, exactamente en clave de DO. “Tranquilo, hijo. No sabía que las cosas habían llegado hasta este extremo entre tú y yo, estás en la UTP (Unidad de TRAUMA Paternofiliales)”, estalló emocionado. Gregor se sentía débil, tenía una sonda inyectada en el caparazón. Había tenido un ataque aquella noche y se había metamorfoseado en un enorme y abominable insecto. En mitad de unas lentas reflexiones y de las miles de preguntas que se dilataban por su cerebro anestesiado y sedado, un llanto incalmable se oyó en la habitación. En la cama de al lado un hombre alto y corpulento de avanzada edad y de gran elegancia no paraba de berrearle a un grillo inconsciente, enorme y con bigotes largos y bien dibujados “¡¡¡Salvador, Salvador perdona!!!. Mai t’he sabut valorar”, con un reconocible acento ampurdanés. Pocos días después, cuando Gregor ya se encontraba mejor y su padre estaba en casa descansando -el pobre se había quedado todas las noches-, vino su madre. Le comentó que se rumoreaba que habían ingresado de urgencia a un sapo monumental en la UTP, pero no sabían si era Marlon Brando o Sam Shepard.Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-65080875657638728852010-02-08T17:29:00.002+01:002010-02-08T17:33:07.574+01:00Incertesa. Noves formes. Anna Brasó<strong>Incertesa. </strong>Noves formes. Anna Brasó<br /><br />Els humans teniu molt clar el dia que naixeu. Sortiu del forat, com qui surt de l'ou. O no, potser no és tan senzill. Quan és que comenceu a ser? Ara em venen al cap els diaris que he llegit de reüll. Totes aquelles discussions sobre l'avortament. Quan és que comenceu a ser vosaltres? Sou realment vosaltres algun cop? Quan us confeccioneu com a éssers individuals? En sou realment? Existiu per vosaltres mateixos? O quan us comencen a definir en un univers que els altres reconeixen bé? Nen. Nena. I jo? Quan començo a ser de veritat?<br /> Ara, amb les meves mans de fusta, he d'escriure un mite sobre la creació. I vull parlar de la creació de mi mateixa, però tinc dubtes gairebé sobrenaturals. Com comença tot? On comença tot? Comencen les coses per si soles? Penso en mi, en els primers moments en què vaig sentir un formigueig. Era al ventre. Tot un seguit d'emocions que se'm recargolaven a l'estómac. Era llavors, jo? Sé que vaig plorar amb llàgrimes de color. Però això va ser més. Primer, el formigueig. Després, un cop sec. No sé exactament com va anar. No tinc ulls. No hi podia veure. I tot el que tinc són sensacions. Sensacions que, ja ho sabeu, són enganyoses. No ens podem guiar, només, per les sensacions. La vida, fins i tot la meva, és més complexe. Com deia, però, primer va venir el formigueig, després uns cops secs, i el lliscar d'una cosa que encara no sé bé què era. Anava passant per la meva pell, fent-me un pilling ultra-modern per l'època. Després, una pasta greixosa, va unir-me les extremitats com si costelles fossin. I sí, llavors, al final de tot, les pessigolles van dur-me a les llàgrimes. Envejosos, eh? A vosaltres sé que el primer que fan és donar-vos cops. Copets. Contra la paret tampoc no us estampen. No fingiu un trauma inexistent. Quan és, però que comencem a ser, nosaltres i vosaltres? Quan és que té lloc la creació? En l'inici del cos, o en l'inici de la consciència? Com neix la consciència si no és a través de les paraules?<br /> Un dia un gat va posar-se'm al damunt. Va deixar anar un regal preciós que empastifar-me. Vaig sentir la pudor, el fàstic. Llavors me'n vaig adonar que jo no era allò. Si hagués tingut veu per cridar, si hagués tingués tingut les extremitats lliures, hauria saltat, bramat, defensat que jo no era un pou d'excrements. L'únic que vaig poder fer, però, va ser moure'm una miqueta, imperceptiblement. Encara no podia fer ús de les extremitats. Ara ja sé que a vegades cal protegir-se, moure's per l'espai. Res d'això, però, no ho puc fer sola. Parlem perquè, en el seu moment, vam necessitar córrer. Recordo haver-ho llegit de reüll a algun lloc. Per tant, allò que va ser primer, no va ser la paraula, sinó el cos. <br /> Jo, però, mai no m'he pogut protegir per mi mateixa, no he pogut córrer mai. Sempre són els altres els que m'han dut d'un lloc a l'altre. Sempre han estat els altres aquells que m'han cobert i netejat. Però, sens dubte, sóc, encara que no hagi parlat mai. De fet, sé que mai no he tingut capacitat de raonar, i que aquestes paraules que escric són projectes del teu propi discurs que rebota contra mi mentre et planteges quin és l'origen de tot. Has desistit a preguntar-te sobre el teu propi origen. Has desistit sobre preguntar-te quan va començar tal història d'amor. I t'has projectat en mi, per tal de preguntar-te quan era que jo començava a ser jo. Doncs mira, jo no sé si vaig començar a ser amb les primeres fustes, amb el primer vímet, o amb la pintura, o en el moment en què el fuster va acabar-me i va dir, ja està, heus aquí la sisena cadira. No, no tinc consciència, no, no tinc ús de les paraules, però jo vaig començar a ser cadira un cop, i des de llavors tothom s'ha anat asseient a sobre, o cagant, com el gat. No, no tinc consciència de llenguatge, ni em van posar una cinta vermella al cap, ni em van fer cap ritual pel fet de ser única. De seguida em van posar amb altres cadires. No era ni la primera ni l'última. Tan sols una més. Clar que, ben mirat, quan el fuster m'estava fent, m'estava fent tan sols a mi. Ara, a moltes altres com jo, ja ni tan sols se les crea centrant l'atenció en elles, sinó que el seu origen és el final de tot un engranatge. Ja no es diu, vaig a fer una cadira, com abans. Ja no hi ha autèntics ebenistes. O molt pocs. Jo no tinc mots, no tinc llenguatge. Però se'ns dubte parlo, parlo encara que sigui a través de la teva ment. Abans jo era només una cadira, només era una cadira, però no per mi, sinó per tu, per tots aquells que us assèieu sense ni tan sols mirar-me. Ara, ara sóc una cadira, una cadira que pensa. Una cadira que pensa a través de la teva ment. Ara puc córrer. Què? Que vols parar d'escriure perquè tot se n'està anant de mare? Que vols deixar-me a qui a mig terreny de la consciència perquè ho trobes tot una mica extravagant. No!! No em deixis aquí ara!! Ara que sé que sóc. Que depenc de tu? Que ets tu qui para d'escriure? Doncs si ho vols para, però algú em llegirà, algú em llegirà i continuaré a través de les seves paraules. Què dius? Que esborraràs el document? Que no em llegirà ningú perquè et fa vergonya? <br />Ai!! - et sento dir.- Què ha estat això?<br /> De cop t'aixeques i te n'adones. Sóc jo, sóc jo qui t'he mossegat i començo a córrer quan tu t'aixeques pel dolor. Em veus moure les extremitats. M'imagino la teva cara d'atònit, quan veus que faig els primers moviments, i m'imagino que et desmaies, quan, trobo el camí dels primers sons. Tinc el meu propi llenguatge. Un llenguatge que ara codifico, per dir-te que, no et preocupis, que d'aquí un temps, tornaré del viatge, quan jo ja sigui un mite que no puguis esborrar, i jugarem a les cartes, i t'explicaré que tot això, de fet, no ho vaig escriure jo, que tot això, ho he llegit per boca d'algú altre que ho va veure tot. Perquè sí, malauradament, som perquè algú ens veu. I aquest és el nostre origen. La mirada dels altres. La mirada de la qual després ens independitzem, tot i que no deixem de dependre-hi per molt que ens hi esforcem moltes vegades. L'origen és el moviment. L'origen del mite, les paraules. I és així com ens narrem. Fent del tot reals coses imaginàries.Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-71990717069855977592010-02-04T14:58:00.000+01:002010-02-04T15:30:07.749+01:00Ejercicio para taller de creación literaria; opción primera. Carlos Talancón.Conque mi sospecha sí era cierta y el guisado ese que preparaste sí me durmió y me hizo parecer bien muerto, ¿verdad? Y mientras yo babeaba entresueños llegó el otro, (puedo imaginarlo con lucidez), se inventaron algún infarto, lograron librar los trámites y me trajeron a hornearme, ¿o miento? Ni siquiera tuviste el decoro de matarme de a de veras y me dejaste vivir con plena conciencia las mordeduras del fuego, ¿verdad? Y ahora mientras observas la caja hundiéndose seguro que tú, allá arriba, simulas llorar sobre el hombro de aquel imbécil mientras las manos se tocan con discreción, con leves roces que prometen un futuro sin aquel estorbo que ahora tienen bajo sus pies… bien dicen que los deseos son fuego, puedo sentirlo, ahora más que nunca el deseo de imaginar y de tenerte junto, abrazados mientras entramos por las puertas del infierno.Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-57371553425568029042010-02-03T15:10:00.000+01:002010-02-03T15:11:29.859+01:00Carta en llamas (Roberto Ramírez, opción A)<span style="font-style:italic;">En cuestiones de amor, mi madre me dijo que no es bueno jugar con fuego. No le hice caso y ahora me estoy quemando. Me arde tu recuerdo más que tu desdén. Ahora, que estás tan lejos, bronceándote bajo el sol de Las Bahamas, y yo aquí, en el incendio de la soledad, no me queda más que dirigirte estas últimas palabras, que son las últimas naves que quemo en tu memoria, para señalarte como la pirómana que inició la catástrofe. <br /><br />¡Y pensar que toda la culpa la tuvieron los Talking Heads! Estabas sentada bajo la lámpara de propano, en el restorán de Emilio, cuando sonó la canción. Te movías con el ritmo y me descubriste haciendo lo mismo. Charlamos. Al inicio del siguiente mes, ya éramos amantes. Un año después, la idea del matrimonio no te pareció tan descabellada. A finales de ese mismo año, hablabas de una casa en el campo con tejado rojo y una hipoteca. Después de la compra, ya te había perdido en la bruma de la indiferencia. No te importó carbonizar cuanto de humanidad había en mí, asar mis restos.<br /><br />Me basta reflexionar solo un momento para darme cuenta de que desde el inicio te mostraste como la flama que baila al capricho del viento, luego fuiste la fogata que me abrigó en el desconsuelo, finalmente te descubriste como ese infierno que todo lo consume a su paso, como el Ave Fénix pero sin capacidad de renacer, solo de envejecer. Es ese final tan silencioso, carente de chispa, lo que me condenó a la hoguera: arremetiste en mi contra como un dragón sin dirección y no pude sortear tus flamas. <br /><br />A pesar de la crueldad de mis palabras, del ardor que de ellas emana, esta es una carta de amor, escrita con sinceridad y desprecio. He abierto el piloto de la cocina de la casa de techo rojo y un cigarrillo completó el trabajo: te escribo en medio de las llamas, ya puedo percibir el humo que llega desde abajo. Ahora, para el acto final, mientras me enciendo y, al mismo tiempo, me opaco como una cerilla intenta iluminar un incendio en el bosque, voy a brindar con dos canciones: ‘Love-Building on Fire’ en tu honor y ‘Burning Down The House’ en el mío. </span>Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-28178893718083846842010-02-02T13:36:00.006+01:002010-02-02T14:03:55.582+01:00(Mito de origen) Las rubias son tontas <meta name="Title" content=""> <meta name="Keywords" content=""> <meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"> <meta name="ProgId" content="Word.Document"> <meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"> <meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"> <!--[if gte mso 9]><xml> <o:documentproperties> <o:template>Normal</o:Template> <o:revision>0</o:Revision> <o:totaltime>0</o:TotalTime> <o:pages>1</o:Pages> <o:words>780</o:Words> <o:characters>4448</o:Characters> <o:lines>37</o:Lines> <o:paragraphs>8</o:Paragraphs> <o:characterswithspaces>5462</o:CharactersWithSpaces> <o:version>11.1282</o:Version> </o:DocumentProperties> <o:officedocumentsettings> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:donotshowrevisions/> <w:donotprintrevisions/> <w:displayhorizontaldrawinggridevery>0</w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery> <w:displayverticaldrawinggridevery>0</w:DisplayVerticalDrawingGridEvery> <w:usemarginsfordrawinggridorigin/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--> <style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Times New Roman"; panose-1:0 2 2 6 3 5 4 5 2 3; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:auto; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:50331648 0 0 0 1 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD;} table.MsoNormalTable {mso-style-parent:""; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:72.0pt 90.0pt 72.0pt 90.0pt; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> <!--StartFragment--><span style="font-weight: bold;">(Mito de origen) Las rubias son tontas</span>
<br />
<br />Expulsado del paraíso terrenal, Adán tuvo que enfrentarse a las cuestiones existenciales sin otra ayuda que la de su mujer, Eva. Dios ya no se paseaba por las verdes alfombras salteadas de árboles y arbustos con hojas de mil colores en busca de su creación para tomarse un café y departir acerca de lo humano y lo divino. No, Adán estaba solo, con Eva y sin Dios.
<br />
<br /><p class="MsoNormal">Mientras estuvo en el Edén, Adán se contentaba con apuntar sus dudas en una tableta de barro y mostrársela a YHWH cuando estaba llena. El dios de Abrahán, Isaac y Jacob se apoyaba en el tronco de una secuoya y con paciencia se pasaba mil años respondiendo meticulosamente a cada una de las preguntas planteadas por una de sus criaturas predilectas.
<br /></p><p class="MsoNormal">
<br /></p> <p class="MsoNormal">Así, Adán pudo aprender directamente del Creador todo acerca de la física, la química, la astronomía, la biología, la zoología, la medicina, la teología, la filosofía y, cómo no, de la literatura. </p> <p class="MsoNormal">Ésta última ciencia digamos que le fue revelada íntegramente por Dios. Adán no pudo ni siquiera sospechar que los monólogos con que Eva se relacionaba con él, y que ella siempre empezaba con un “hablemos”, en plural, podían convertirse en arte. La literatura, decíamos, fue una ciencia revelada por Dios para que Adán pudiera, una vez expulsado del paraíso, escribir el mito de la creación.</p><p class="MsoNormal">
<br /></p> <p class="MsoNormal">De lo que Adán nunca pudo hablar con Dios fue sobre mujeres. No porque sólo hubiera una, sino porque antes de abordar este tema, la mujer que Dios había dado a Adán le dio una manzana que los llevó a dormir bajo el puente.</p><p class="MsoNormal">
<br /></p> <p class="MsoNormal">Con el tiempo, Adán percibió que de entre todos los misterios, Eva era el mayor. Eva era especialmente atractiva a los ojos de Adán. Y ella decía que lo encontraba guapo. Eva era esbelta, con curvas, manos pequeñitas y de anchas caderas. Sus labios eran rojos como las rosas y sus ojos, además de tener una propensión inexplicable a soltar lágrimas, escondían un secreto indescifrable.
<br /></p><p class="MsoNormal">
<br /></p> <p class="MsoNormal">Adán, fascinado por la belleza de su mujer, se preguntaba porque ella nunca entendía nada. Pero nada de nada. Él se esforzaba en explicarle las cosas, cuando ella le dejaba,<span style=""> </span>y ella parecía que se esforzaba en no entenderlas. Finalmente, Adán llegó a la conclusión inevitable de que era tonta. Muy pero que muy tonta. Pero la cabellera larga y generosa, rubia y brillante como los chorros del oro, le obligaban a perdonarle su falta de inteligencia.</p><p class="MsoNormal">
<br /></p> <p class="MsoNormal">Así que Adán apuntó una serie de preguntas sobre la mujer para ver si algún día Dios podía respondérselas. Adán se hizo un zurrón con la piel de un zorro y siempre llevaba encima su tableta para apuntar todas las preguntas que le surgían acerca de Eva y, si alguna vez se tropezaba con Dios, sacarla en seguida y entregársela a YHWH.</p><p class="MsoNormal">
<br /></p> <p class="MsoNormal">Ese día llegó. Ignoramos si fue la misericordia de Dios que conocía la aflicción de Adán o es que YHWH, sin darse cuenta, se salió de los límites del Edén y cuando vio al hombre ya era demasiado tarde para esconderse. El caso es que Adán sacó la tableta y empezó a disparar.</p> <p class="MsoNormal">- Dios, ¿Por qué hiciste a la mujer tan bella?</p> <p class="MsoNormal">- Para que te enamoraras de ella.</p> <p class="MsoNormal">- Y ¿Por qué tan limpia y ordenada?</p> <p class="MsoNormal">- Por lo mismo</p> <p class="MsoNormal">- Y ¿por qué…,- y así hizo Adán un sin fin de preguntas hasta que al final le preguntó:</p> <p class="MsoNormal">- Y ¿por qué rubia cuando yo soy moreno?</p> <p class="MsoNormal">- Adán, ¿no lo pillas o qué? Pues por lo mismo, para que te enamoraras de ella.</p> <p class="MsoNormal">- Vale, si todo es para que me enamorase de ella, entonces ¿por qué la hiciste tonta de remate?</p> <p class="MsoNormal">- ¡Buena pregunta, Adán! Para que se enamorara de ti, ¿no te parece divino?</p><p class="MsoNormal">
<br /></p> <p class="MsoNormal">Adán reconoció la sabiduría del Creador y lo despidió. Y se puso a pensar en cómo podría reflejar tal verdad antropológica en su relato de la creación. Después de mucha reflexión empezó a escribir el mito de la creación más famoso que se puede leer en los primeros versículos del Génesis.</p><p class="MsoNormal">
<br /></p> <p class="MsoNormal">Gracias a sus conocimientos en todas las ciencias no tuvo problema en describir la formación del mundo y todo lo que él contiene. Sin embargo, cuando llegó el momento de narrar la aparición de la mujer, Adán se paró en seco. Estaba claro que si ese texto iba a quedar para la posteridad no podía escribirlo de cualquier manera. Una explicación sin tacto podría acarrear un grave castigo por parte de Eva. Una ilustración demasiado obvia podría invitar a los hombres a despreciar a las mujeres y a considerarlas inferiores. Adán quería transmitir lo que Dios le había contado acerca de las mujeres pero sin insinuar que la mujer no merece el mismo respeto que el hombre.</p><p class="MsoNormal">
<br /></p> <p class="MsoNormal">La empresa era difícil. Después de darle muchas vueltas, atinó en escribir que Dios sacó a la mujer de la costilla y no de la cabeza de Adán. Eureka! Esta era la mejor metáfora para condensar la larga conversación que tuvo con Dios sobre la mujer. Y es que las costillas se encargan de proteger el corazón, recipiente del amor, la ternura y todos los sentimientos que Eva albergaba por Adán. El hombre por tanto, debía entender que, a los ojos masculinos, la mujer siempre está más preocupada en amar que en pensar y en sentir que en entender.
<br /></p><p class="MsoNormal">
<br /></p> <p class="MsoNormal">Lamentablemente, los teólogos se han perdido en la metáfora y han llegado a conclusiones disparatadas de las que recientemente nos estamos recuperando. Desgraciadamente, los hombres siguen empeñados en comprender a las mujeres con la cabeza en lugar de intentarlo con el corazón. Y lo peor de todo, y he aquí la génesis, el mito de que las rubias son tontas sigue presente en el imaginario colectivo.
<br /></p><p class="MsoNormal">
<br /></p><p class="MsoNormal">Ruben SS
<br /></p> <!--EndFragment--> <meta name="Title" content=""> <meta name="Keywords" content=""> <meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"> <meta name="ProgId" content="Word.Document"> <meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"> <meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"> <!--[if gte mso 9]><xml> <o:documentproperties> <o:template>Normal</o:Template> <o:revision>0</o:Revision> <o:totaltime>0</o:TotalTime> <o:pages>1</o:Pages> <o:words>777</o:Words> <o:characters>4430</o:Characters> <o:lines>36</o:Lines> <o:paragraphs>8</o:Paragraphs> <o:characterswithspaces>5440</o:CharactersWithSpaces> <o:version>11.1282</o:Version> </o:DocumentProperties> <o:officedocumentsettings> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:donotshowrevisions/> <w:donotprintrevisions/> <w:displayhorizontaldrawinggridevery>0</w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery> <w:displayverticaldrawinggridevery>0</w:DisplayVerticalDrawingGridEvery> <w:usemarginsfordrawinggridorigin/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--> <style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Times New Roman"; panose-1:0 2 2 6 3 5 4 5 2 3; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:auto; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:50331648 0 0 0 1 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD;} table.MsoNormalTable {mso-style-parent:""; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:72.0pt 90.0pt 72.0pt 90.0pt; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> <!--StartFragment--><!--EndFragment--> Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-57513200521136174622010-02-02T01:59:00.001+01:002010-02-02T02:03:10.770+01:00(Noves Formes i Nous Àmbits) Laura Collado - NIT DE TERROR AL CAU DE LES BRUIXES<div align="justify">Mai m’hagués imaginat que una cita a cegues pogués donar tan bons resultats. Vaig arribar puntual i ell ja hi era. Portava una camisa negra, d’aire informal, que destacava els seus ulls blaus. Encara que no hi havia res especialment rebuscat en el seu estilisme, em va donar la impressió que potser havia trigat més temps que jo en arreglar-se. No és que no em fes il·lusió quedar amb ell…tampoc és n’esperés massa, d’una cita a cegues, però la meva amiga Sara m’havia dit tants cops que el Blai era tan bon noi, que era tan maco…que ella per què ja tenia al seu Miquel, que si no… en fi, em vaig deixar entabanar.<br />- Deus ser la Valèria- va dir-me amb posat nerviós, allargant el braç per apropar-me un ram de flors que amagava darrere l’esquena.<br />- Massa cursi- em vaig dir a mi mateixa, però en el fons ho vaig trobar tot un detall… els nois d’avui dia ja no fan aquest tipus de coses.<br />Em va dir que havia reservat taula a un restaurant de la zona i ens vam dirigir cap allà. Damunt de la porta de fusta massissa de color fosc, hi havia un rètol, també de fusta, a l’estil rústic, on posava “El Cau de les Bruixes”. Un cop vam entrar, vaig comprovar per què es deia d’aquesta manera. Vam baixar un parell d’escales per arribar a l’interior del local, i allà un cambrer ens va dirigir a la nostra taula. La sala estava decorada emulant l’interior d’una cova, amb roques de cartró pedra, estalactites, teranyines i rat penats. La il·luminació era molt tènue. Si no fos per les espelmes que tenien les taules, jo crec que més d’un s’hagués ficat la forquilla a l‘ull.<br />- T’agrada?- em va preguntar el Blai quan vam seure.<br />- M’encanta- vaig contestar-li sense pensar-m’ho dos cops.<br />Vam demanar el sopar i, mentre esperàvem, vam xerrar una estoneta per a poder-nos coneixer millor. Resulta que teníem moltes coses en comú… qui ho hagués dit, que havia de tenir alguna cosa en comú amb un decorador d’interiors…jo, que era la persona més desastrada del món…<br />Els primers plats estaven deliciosos, i els segons, encara més. Quan vam arribar a les postres, el cambrer ens va recomanar el pastís de poma, l’especialitat de la casa. Jo ja estava tan tipa que no podia més, però el Blai en va demanar una porció.<br />Estàvem a punt de demanar els cafès quan el Blai es va començar a inflar i a posar-se vermell com un tomàquet. Jo, molt nerviosa, li preguntava, gairebé cridant, si era al·lèrgic a alguna cosa. Ell no podia parlar, però va assentir amb el cap. Buscava al cambrer, però com que era tan fosc, no el veia. M’hagués aixecat, però no volia deixa sol al pobre noi. Desesperada, vaig cridar que algú truques a una ambulància. El cambrer, al sentir els meus crits, va venir de seguida, i al veure la cara que feia el Blai, malgrat la foscor, es va espantar i va fugir a demanar ajuda.<br />Li vaig agafar la mà, dient-li que es calmés i que intentés respirar, però tenia la gola inflada i li era gairebé impossible. Els seus enormes ulls blaus estaven molt oberts, suplicants, com si m’estiguessin demanant perdó per el mal tràngol que m’estava fent passar. A mi se’m trencava el cor de veure’l d’aquella manera. Li deia que no es preocupés, que estava a punt de venir un metge, que el proper cop que quedéssim ens riurien de tot el que estava passant. Ell, sense poder sentir les meves paraules, va tancar de cop els ulls i va perdre el coneixement. Vaig córrer al seu costat, aterrida, sense saber què fer. Just en aquell moment van arribar els serveis mèdics, acompanyats del cambrer, que no parava de fregar-se les mans, amb actitud nerviosa. Un dels infermers em va preguntar si era al·lèrgic a alguna cosa i jo li vaig contestar que sí, però que el Blai no m’ha havia arribat a dir a què. Me’n vaig recordar que tot havia començat després del pastís de poma. Quan va escoltar això, l’infermer, amb actitud freda i serena, li va preguntar al cambrer si el pastís portava fruits secs. Ell, tímidament, li va respondre que sí, però que només una mica per donar-li consistència a la massa i que gairebé ni es notaven. Ni l’infermer ni jo vam escoltar les excuses del cambrer. Jo, per què estava massa nerviosa i ell per què s’havia girat cap al seu company, que ja estava omplint una xeringa d’una solució transparent.<br />- No et preocupis - va dir-me l’infermer, després de posar-li la injecció i tornar-li a prendre el pols - ha patit un xoc anafilàctic, però es posarà bé.<br />- Encara no es desperta… - vaig dir-li jo, sense poder parar de tremolar.<br />- Ja es despertarà- deia l’infermer, sense perdre la calma. Els meus ulls es van dirigir cap al seu ajudant, que estava muntant la llitera plegable.<br />- Ens el durem a l’hospital, per a que li facin un cop d‘ull.<br />-Anem - vaig dir, agafant l’abric del Blai, el meu, i la bossa de mà. La vaig obrir per a agafar el moneder i pagar el sopar, però el cambrer em va aturar, dient que li sabia molt de greu el que havia passat.<br />El camí a l’hospital es feia interminable. Anava a la part de darrere, al costat del Blai, agafant-li la mà, encara que no es donés conta.<br />- Segur que és normal que no es desperti encara? - vaig preguntar-li a l‘infermer, convençuda de que alguna cosa no anava bé.<br />- Ja es despertarà - va contestar-me amb indiferència, com si estigués boja.<br />Se’m va ocórrer una idea, d’allò més ridícula, que no se m’anava del cap. Com que l’infermer estava mirant cap a altra banda, em vaig apropar al Blai i li vaig fer un petó. Dos segons després, les seves parpelles van començar a moure’s lleument i, tot seguit, va anar obrint els ulls a poc a poc. Jo encara no m’havia incorporat, així que el primer que va veure va ser a mi.<br />-T’estimo - va mormolar. </div>Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-34165724539802698652010-02-02T00:20:00.002+01:002010-02-02T00:23:02.554+01:00PROFECÍA (Carlos Gámez, Mito de origen, Noves formes)-Ya casi ha terminado de cenar. ¿Por qué te fuiste?<br /><br />-¿Preguntó por mí?<br /><br />-¿No sabías que sí?<br /><br />-No seguiremos adelante con este asunto. Él domina ambos lados de la fuerza. Es un Maestro. Alguien sobradamente preparado para el combate. Nos descubriría y nos entregaría al Consejo.<br /><br />-Pero, ¿y nuestro futuro? ¿Y nuestro hijo que está en camino? ¿Acaso ocupará él nuestro lugar en la galaxia con su descendencia? ¿Dónde quedó tu coraje?<br /><br />-Por favor, calla. Tengo el valor que se espera de una princesa. Y me atrevo a hacer todo lo que es propio de un hombre. Soy yo quien da estabilidad al Senado de la nueva República. Pero entiéndelo Han, se trata de mi hermano. Y mi instructor Jedi. Alguien que confía en mí. Él mismo nos casó. Iba a ser el padrino de nuestro hijo.<br /><br />-¡Ja! ¿Cuál fue, Leia, la idea que te hizo proponerme este plan? ¿Lo recuerdas? Hablaste de la profecía. De que Luke era peligroso, como vuestro padre, que sería incapaz de controlar su voluntad llegado el momento y acabaría siendo atraído por el Lado Oscuro. Dijiste que su futura esposa sería una Sith, con lo que sus hijos formarían parte de la misma amenaza. Me explicaste que el Skywalker que traería el equilibrio a la fuerza veinticinco mil años después del vaticinio pronunciado por los primeros Jedis no era tu hermano sino tú, en contra de lo que pensábamos todos. Y yo te creí.<br /><br />-Porque es cierto.<br /><br />-Pero ahora te echas atrás.<br /><br />-Es que, ¿y si fallase?<br /><br />-¿Quién? ¿Nosotros? ¿Los Solo? Tensa las cuerdas de tu valor y no fallaremos. Confía en esa profecía que tantas veces has mentado en los últimos tiempos. Es la que guarda la verdad. Esos viejos Jedis, nada menos que los fundadores de la Orden, no pueden estar equivocados.<br /><br />-Tengo miedo.<br /><br />-¿Por qué? ¿Qué no ejecutaremos contra Luke una vez esté indefenso durmiendo en su cama?<br /><br />-Alguien puede sospechar.<br /><br />-Para engañar al mundo, toma del mundo la apariencia. Procúrate el aspecto inocente de la flor que, como princesa, eres. Pero se la víbora que oculta.<br /><br />-Con cuidado, porque Luke es poderoso. Cada vez más. Puede percibir nuestra traición con sus facultades telepáticas. Entonces su generosidad se transformaría en crueldad. Acabaría con nuestras vidas sin el menor titubeo. Le he visto otras veces ejecutar a sus rivales de forma despiadada. Dicen que así se comportó con nuestro padre, aunque después nos diera una versión tan bondadosa de los hechos que hasta exculpaba al Lord Vader de todo su pasado de maldad.<br /><br />-Deja que sea yo quien se ocupe esta noche de nuestro gran proyecto. Llegarás a ser Jefe de Estado de la Nueva República. Lo intuyo. Y gracias a ese nombramiento y una vez elminado Luke y su peligrosa Nueva Orden, el dominio soberano y el poder serán nuestros.<br /><br />-Si todo terminara una vez hecho. Si pudiera el crimen frenar sus consecuencias.<br /><br /> -Eso es algo que no está en tu mano.<br /><br /> -No sé como podré llegar a hacerlo.<br /><br /> -Mantén en tus ojos la serenidad. Deja lo demás a mi cuidado. Ya supiste utilizar la fuerza en otras ocasiones. Y actuaste con temple y con valor. Como aquella vez en que estrangulaste a Jabba gracias a tu cadena de esclava.<br /><br /> -Es cierto.<br /><br /> -O cuando soportaste sin abrir la boca las torturas de Darth Vader, tu padre. Para que luego vayas confiando en la familia.<br /><br /> -Tienes razón.<br /><br /> -Y hasta yo estuve a raya cuando creías que te enfrentabas con un sinvergüenza.<br /><br /> -Por suerte, te estás convirtiendo en un padre de familia modélico.<br /><br /> -Pues te encuentras ante otra oportunidad de demostrarlo. La de ocupar el lugar que te pertenece en la Nueva República.<br /><br /> -Entonces, está decidido. Concentraré todo el poder de la fuerza en este horrible acto. Adelante y engañemos a todos fingiendo inocencia: que esconda el rostro hipócrita lo que conoce el falso corazón.<br /><br /> -Bien dicho. Ahora volvamos a la cena.Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-44726756548362422102010-02-01T23:24:00.006+01:002010-02-01T23:42:32.328+01:008:30 am (Maribel Ruiz-Opción B-Taller de escritura Manel Ollé)<div align="justify"><strong>8:30 am</strong> (Maribel Ruiz -Opción B)</div><div align="justify"></div><div align="justify">8:30 am. Los tabiques del apartamento se estremecen sucumbiendo al portazo que anuncia que Ana acaba de abandonar la casa. Sólo entonces, Luís abandona su trinchera en el baño y corre hasta el ventanal que da a la plaza. Se concentra en calcular el tiempo que Ana tardará en alcanzar la calle. Empieza a contar, ralentizando poco a poco la respiración, intentando acompasar los latidos de su corazón al ritmo de los pasos que su mujer estará dando al descender la escalera.</div><div align="justify"><br />Un minuto más tarde, la figura de una Ana que corre bajo la lluvia entra en su campo de visión. Luís la sigue con la mirada hasta verla desaparecer tras una esquina, satisfecho de comprobar que, gracias a la discusión, Ana ha olvidado su paraguas. El rencor de las palabras pronunciadas flota en el aire. </div><div align="justify"><br />Luís se abandona al sentimiento de odio que, de un tiempo a esta parte, crece inexorable en su interior. Se imagina a Ana empapada e indefensa bajo la tormenta y descubre que le encanta la idea. En días como hoy sabe que podría matarla. Le resultaría tan fácil. Después de tanto tiempo juntos, conoce sus puntos débiles. Bastaría, por ejemplo, con hacer desaparecer su inhalador coincidiendo con alguna de sus crisis más severas de asma. Sabe que tal vez esto no la mataría, pero el mero hecho de verla con el rostro amoratado y retorciéndose ya valdría la pena. Desafortunados accidentes ocurren todos los días. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">8:50 am. Luís llega tarde. En menos de cinco minutos se ha vestido y alcanzado el portal. Ya en la calle, descubre con desagrado que él también ha olvidado su paraguas. Enfundándose la capucha del anorak emprende el camino que, sólo unos minutos antes, habrá recorrido Ana. Se la imagina corriendo, como alma que lleva el diablo, en un desesperado esfuerzo por poner distancia. Pero esto es imposible -se dice mientras camina- y los dos lo saben, desde el preciso instante en que decidieron permanecer juntos con la secreta esperanza de que fuese el otro quien abandonara, el que dijera basta. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">10:38 am. En la oficina, Luís no logra concentrarse. Lee y relee veinte veces el mismo correo sin asimilar una sola palabra. Se pregunta qué estará haciendo ahora Ana, con suerte tal vez comparta su mismo humor de perros y haya decidido rendirse por fin. Tiene que hacerlo.<br /></div><div align="justify">Marca su número. Corta la comunicación sin esperar a la señal. Vuelve a marcarlo. Contiene la respiración. Esta vez consigue aguantar hasta el tercer tono. Cuelga al oír su voz.<br /></div><div align="justify">La mañana transcurre interminable y el reloj se resiste a marcar la pausa para la comida. Hoy sólo la ha llamado cinco veces. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">14:30 pm. Luís se reúne con unos compañeros en la cantina. Los meses de práctica le permiten ocultar su irritación tras un rictus que se confunde con el sarcasmo. Una rubia de Contabilidad se sienta a su lado. El penetrante perfume con el que se ha rociado envuelve a Luís en una suerte de letargo, arrastrándolo a entablar conversación con ella. Enfundada en sus pinturas de guerra, la rubia se eterniza en un inagotable parloteo. Antes de los cafés ya le ha anotado su teléfono en una servilleta. Luís se lo guarda en un bolsillo y abandona la mesa pretextando trabajo. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Ana nunca se pintaría tanto. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">18:45 pm. Luís se ha quedado solo en la oficina. Hace horas que terminó pero se resiste a marchar. Tiene que hacer tiempo como sea. No puede regresar el primero. </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">19:33 pm. En el metro, la multitud se agolpa en el andén. Luís logra colarse en el último vagón antes de que el convoy cierre sus puertas. Con mucha dificultad, se hace con un hueco en un rincón. Imposible quitarse la chaqueta. Luís se resigna a sudar, maldiciendo a los políticos que animan a utilizar el transporte público.<br /></div><div align="justify">En la siguiente parada el vagón se vacía un instante para dar paso a un nuevo alud de viajeros. Una pareja de mediana edad queda encajada a su derecha. Luís saca un libro de la cartera e intenta concentrarse en su lectura. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">20:05 pm. El escandaloso silencio de la pareja termina por llamar su atención. Con el libro todavía en la mano, Luis levanta la vista. Entonces descubre que sus compañeros de viaje están inmersos en una apasionada y muda conversación. El hombre dibuja palabras en el aire, con el ímpetu del que tiene mucho que explicar y la mujer le observa embelesada, asintiendo feliz a cada una de sus calladas afirmaciones. Sólo en ocasiones, toma ella el relevo en la charla, deteniendo delicadamente la mano de él con la suya, para pasar a dibujar a su vez, signos más pausados y rítmico.Luís cree ver como las palabras salen por la yema de los dedos de la mujer y vuelan hasta colarse por el oído de su acompañante; que seducido por ellas, la rodea con ternura por la cintura. Intenta recordar la última vez que Ana lo miró con esa misma expresión devota. Es posible que no lo llegara a hacer nunca -concluye- y si lo hizo, fue hace tanto que ni se acuerda. Y aunque su cabeza no logra rescatar del olvido la imagen de una Ana incondicionalmente enamorada, una absurda sensación de certeza le asegura que así fue. </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">20:25 pm. En algún momento que no sabe precisar, Luís ha salido del metro. Tampoco recuerda el instante en el que ha llegado por fin a la plaza, desde donde observa ahora el balcón de su casa. La luz de una bombilla se cuela a través de los cristales del ventanal. Ana ha regresado. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">20:30 pm. Luís sube las escaleras de dos en dos y alcanza el rellano del segundo piso sin aliento. Con mano temblorosa introduce la llave en la cerradura y abre la puerta, procurando no hacer ruido. Recorre el pasillo en penumbras hasta alcanzar el salón. Ana está sentada leyendo una revista y no ha advertido su presencia. Luís se acerca en silencio y se arrodilla ante ella, colocando las manos sobre sus ojos. En un respingo, Ana deja caer la revista e intenta liberarse de la improvisada venda. Entonces cuando Luís desliza las manos hasta su cuello y empieza a apretarlo con progresiva fuerza. La expresión de sorpresa de Ana se transforma en horror y su lucha por liberarse pronto se revela inútil. En un último gesto de conciencia, Ana levanta una mano y la deja caer, dibujando una súplica en el aire. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">El silencioso mensaje de socorro termina por colarse en la mente de Luís, que logra, al fin, rescatar del olvido la imagen de una Ana incondicionalmente enamorada. </div><div align="justify"></div>Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-73793050578274472442010-02-01T19:56:00.002+01:002010-02-01T20:01:41.983+01:00Mayo de 1971 (Carlos Chacón, Mito de Origen. Nuevas formas)<meta name="Title" content=""> <meta name="Keywords" content=""> <meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"> <meta name="ProgId" content="Word.Document"> <meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"> <meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"> <link rel="File-List" href="file:///Users/carlos/Library/Preferences/Microsoft/Portapapeles/msoclip1/01/clip_clip_filelist.xml"> <!--[if gte mso 9]><xml> <o:documentproperties> <o:template>Normal</o:Template> <o:revision>0</o:Revision> <o:totaltime>0</o:TotalTime> <o:pages>1</o:Pages> <o:words>301</o:Words> <o:characters>1718</o:Characters> <o:company>Entuertos</o:Company> <o:lines>14</o:Lines> <o:paragraphs>3</o:Paragraphs> <o:characterswithspaces>2109</o:CharactersWithSpaces> <o:version>10.260</o:Version> </o:DocumentProperties> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:displayhorizontaldrawinggridevery>0</w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery> <w:displayverticaldrawinggridevery>0</w:DisplayVerticalDrawingGridEvery> <w:usemarginsfordrawinggridorigin/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--> <style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Times New Roman"; 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También es una mañana de viento, porque lleva el pelo alborotado cuando los técnicos le ven entrar y le dan los buenos días y él, ausente, responde cualquier cosa. O quizás no ha dormido en absoluto, y de ahí la la cara descompuesta y el pelo despeinado. Tiene una expresión ausente y urgente, como si estuviese reteniendo un conjuro de magia que amenaza con esfumarse en cualquier momento. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="font-family:Georgia;"><span style=""></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family:Georgia;"><span style=""></span>Se quita el abrigo y lo deja en el sofá de la cabina, a continuación entra en la sala de grabación y los dos técnicos le siguen: no están acostumbrados a ese silencio, inaudito en Lennon. Unos instantes después aparece Phil Spector y le pregunta “qué tal, John”. Lennon ya está sentado al piano, mira a sus compañeros de estudio y en ese momento parece un niño tímido, que duda en mostrar un dibujo de trazos quebradizos. Dice que se le ha ocurrido una canción y empieza a tocarla como se toca, por primera vez, un cuerpo desconocido.</span></p> <!--[if gte mso 9]><xml> <o:documentproperties> <o:template>Normal</o:Template> <o:revision>0</o:Revision> <o:totaltime>0</o:TotalTime> <o:pages>1</o:Pages> <o:words>127</o:Words> <o:characters>724</o:Characters> <o:company>Entuertos</o:Company> <o:lines>6</o:Lines> <o:paragraphs>1</o:Paragraphs> <o:characterswithspaces>889</o:CharactersWithSpaces> <o:version>10.260</o:Version> </o:DocumentProperties> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:displayhorizontaldrawinggridevery>0</w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery> <w:displayverticaldrawinggridevery>0</w:DisplayVerticalDrawingGridEvery> <w:usemarginsfordrawinggridorigin/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Times New Roman"; panose-1:0 2 2 6 3 5 4 5 2 3; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:auto; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:50331648 0 0 0 1 0;} @font-face {font-family:Arial; panose-1:0 2 11 6 4 2 2 2 2 2; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:auto; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:50331648 0 0 0 1 0;} @font-face {font-family:"Courier New"; panose-1:0 2 7 3 9 2 2 5 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:auto; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:50331648 0 0 0 1 0;} @font-face {font-family:Wingdings; panose-1:0 5 2 1 2 1 8 4 8 7; mso-font-charset:2; mso-generic-font-family:auto; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:0 16 0 0 -2147483648 0;} @font-face {font-family:Georgia; panose-1:0 2 4 5 2 5 4 5 2 3; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:auto; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:50331648 0 0 0 1 0;} @font-face {font-family:"MS Mincho"; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:auto; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:0 0 0 0 0 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:none; mso-hyphenate:none; font-size:12.0pt; font-family:Times;} p.MsoHeader, li.MsoHeader, div.MsoHeader {mso-style-next:"Texto independiente"; margin-top:12.0pt; margin-right:0cm; margin-bottom:6.0pt; margin-left:0cm; mso-pagination:none; page-break-after:avoid; mso-hyphenate:none; font-size:14.0pt; font-family:Arial;} p.MsoList, li.MsoList, div.MsoList {mso-style-parent:"Texto independiente"; margin-top:0cm; margin-right:0cm; margin-bottom:6.0pt; margin-left:0cm; mso-pagination:none; mso-hyphenate:none; font-size:12.0pt; font-family:Times;} p.MsoBodyText, li.MsoBodyText, div.MsoBodyText {margin-top:0cm; margin-right:0cm; margin-bottom:6.0pt; margin-left:0cm; mso-pagination:none; mso-hyphenate:none; font-size:12.0pt; font-family:Times;} p.Etiqueta, li.Etiqueta, div.Etiqueta {mso-style-name:Etiqueta; margin-top:6.0pt; margin-right:0cm; margin-bottom:6.0pt; margin-left:0cm; mso-pagination:no-line-numbers; mso-hyphenate:none; font-size:12.0pt; font-family:Times; font-style:italic;} p.ndice, li.ndice, div.ndice {mso-style-name:Índice; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:no-line-numbers; mso-hyphenate:none; font-size:12.0pt; font-family:Times;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} /* List Definitions */ @list l0 {mso-list-id:25101538; mso-list-type:hybrid; mso-list-template-ids:749000660 652883604 197642 328714 66570 197642 328714 66570 197642 328714;} @list l0:level1 {mso-level-start-at:0; mso-level-number-format:bullet; mso-level-text:-; mso-level-tab-stop:53.0pt; mso-level-number-position:left; margin-left:53.0pt; text-indent:-18.0pt; font-family:"Times New Roman";} ol {margin-bottom:0cm;} ul {margin-bottom:0cm;} --> </style> <!--StartFragment--> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family:Georgia;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family:Georgia;">Do, fa, do, fa, nada del otro mundo, empieza a cantar como se canta a las once de la mañana. Al minuto los dos técnicos buscan algo donde apoyarse (tal vez han asistido a demasiadas revelaciones fallidas y ya son inmunes a las epifanías) y Spector bosteza y disimula. Lennon duda, se equivoca, se detiene y falla en algunas teclas. También duda con la letra. Alguien incluso chasquea la lengua, impaciente. Entonces se detiene, quizás porque se da por vencido o tal vez porque cree que el corazón de la canción ya ha sido revelado. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family:Georgia;"><span style="">
<br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family:Georgia;"><span style=""> </span>Los dos técnicos se miran, pidiendo mútua ayuda, pero nadie dice nada hasta que tiene que ser el propio Lennon quien pregunte “qué tal”, y entonces Spector, con la taza de café todavía en la mano, y con el gesto de quien tolera el capricho de un niño e intentando no resultar demasiado ofensivo musita “no está mal, tal vez quepa en el disco”.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /><span style="font-family:Georgia;"></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family:Georgia;">- ¿Tiene título? - le preguntan.
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family:Georgia;">- Bueno... <span style="font-style: italic;">Imagine</span>.
<br /></span></p><span style="font-family:Georgia;"><o:p></o:p></span><p></p><span style=";font-family:Georgia;font-size:12pt;" ></span><!--EndFragment--> <span style=";font-family:Georgia;font-size:100%;" ></span><!--EndFragment--> Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-44385876920046582212010-02-01T18:44:00.004+01:002010-02-01T18:50:06.323+01:00El origen de la ignorancia (mito, nuevas formas)<span style="font-size:130%;color:#000000;">El origen de la ignorancia (ejercicio nuevas formas, nuevos ámbitos. Karen Vinasco)<br /><br /></span>Al principio todos eran iguales, ni superiores, ni inferiores.<br /><br />Sofo, decidió explorar, el Dios Cervanto lo iluminó para que aprendiera a escribir con el fin de que sus descubrimientos permanecieran en el tiempo. Le pareció entretenido a Sofo dejar algunos mensajes escondidos, sin embargo, previendo que su vida no era eterna y que tal vez algunos no tendrían el talento suficiente para descifrar sus claves indicó a su amigo Engreo los símbolos escondidos en sus textos.<br /><br />Sofo vivió más de lo esperado, el tiempo suficiente para encubrir muchos hallazgos, no los ocultaba con soberbia, lo hacía por diversión, consideraba la futura felicidad de sus coterráneos al vislumbrarlos.<br /><br />Al morir Sofo entendió Engreo que era el responsable de divulgar los códigos con eficacia, ya no era tan joven y si lo tomaba por sorpresa la muerte los escritos se entenderían como meras historias, perdería sentido el tiempo que le llevó a Sofo el estudio de los temas sutilmente enmascarados.<br /><br />Emprendió Engreo su tarea con entusiasmo, le contó a su hermano Telo en primera instancia la historia que se escondía bajo dos o tres textos, al soltar la lengua tuvo la ligera sensación de perder estatura, veía a su hermano cada vez más parecido a él, iba expirándose ese aire de superioridad que siempre inhalaba al pasar por su lado, casi levitando.<br /><br />Telo le insistió en nuevas reuniones que le permitiera interpretar el resto de los textos, Engreo indagaba con malicia su entendimiento y se reía ante los relatos novelescos de Telo. La risa lo elevaba, su pecho se hinchaba y para evitar perder altura decidió guardar en un cofre las claves secretas. Ya no todos medían lo mismo, el metro marcaba nuevas líneas distanciadas por unidades de conocimiento.<br /><br />Sofo perdió su tiempo, fue reconocido por entretenidos relatos novelescos, pasaron muchos años para que algunos encontraran sus códigos, sólo algunos, los maestros, los compartieron.Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-74848150844066700102010-02-01T14:41:00.003+01:002010-02-01T14:58:38.157+01:00sirg anigáP (Wílmar Cabrera Pinzón - Ejercicio sobre mito de origen, para Nuevas Formas)<div><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;">sirg anigáP (Wílmar Cabrera Pinzón - Ejercicio sobre mito de origen, para Nuevas Formas)</span></div><br />Solo hay este muro, orum etse yah oloS. Todo es gris. En este lugar solo hay dos dimensiones. Nosotros somos un plano. Vertical y horizontal. Nuestra libertad para hacer algún movimiento está limitada por este espacio, pero somos libres. ¿Es un espacio? Parece que estuviéramos atrapados, pero fuimos, de forma sutil, trasladados aquí. ¿Cómo? Todavía no me lo explico. Somos libres dentro de esta especie de esclavitud. Vemos el mundo, del que fuimos sustraídos, por esta especie de ventana. Es gris como todo en este lugar. ¿Dónde estamos?<br /><br />Poco a poco me voy dando cuenta. Aquí no hay noción de tiempo. Yo soy Dobleuve, en aquel otro mundo fui periodista. Llevaba una vida normal. Jugaba fútbol los domingos y entre semana corría detrás de la noticia. Entonces bromeaba con mis compañeros de redacción. Les decía que “esas cosas, que llaman noticia, siempre esperarían al periodista, pues la noticia sin periodista, no es noticia; en cambio, el periodista sin noticia, sigue siendo periodista. Tengo un carné que lo afirma”. Les decía y reía con sorna. Quería gestar el nacimiento de otro tipo de hacer periódicos. NPR le llamé. Nuevo periodismo relajado. Periodismo sin estrés. “Porque la verdad se inventa y la mentira es una gran falta de imaginación”, les repetía en medio largas jornadas de cerveza y café. Pero me tildaron de anormal. Por eso comencé a ponerle respuestas a mis entrevistados que no contestaban. A expresar opiniones que los protagonistas de esas noticias no decían, porque no les alcanzaban las palabras o la rapidez mental. Comencé a hacer ficción dentro de la realidad. ¿Acaso la realidad no es otra ficción avalada por los diarios? Hasta creamos, en contraposición a la seria y acartonada Unidad Investigativa, la leve e informal Unidad Especulativa de <i>El Tiempo</i>, el principal diario del país donde vivía. Nuestra razón no era ser fiel a los hechos sino a nuestra capacidad de crear hipótesis sin base real. Nuestra razón era ser fiel a lo escrito. Ahí fue cuando, los de aquí, establecieron comunicación conmigo. Yo no contesté, el hecho de que te contacten, ya es decir sí. El hecho de que te hablen los seres de este lado, ya es decir que estás aquí. Todo es gris. Cuando escribo, para que me entiendan los que vienen a ver esto, ísa ogah ol. Lo que al principio ratcader are olos, ahora ya lo hablamos. Y lo digo en plural porque no soy solo yo. Hay más como yo aquí. Hemos creado un idioma para comunicarnos. Y lo hablamos, suena raro, orar aneus. Pero uno se acostumbra. Además, aquí no hay tiempo.<br /><br />El otro día conocí a CeChe. También en el otro mundo, como yo, era periodista. Y me contó algo parecido. Poco a poco fue metiéndole a sus historias -noticias para otros-, pequeños cosas que se inventaba. El color de una puerta, el color de una pared. Un gesto en la cara de una persona. “Nadie lo notó”, me dijo. “Es más, hasta llegaron a felicitarme por ser ‘muy observador, ahí radicaba el buen periodismo’. Yo no lo podía creer”. Y como el adicto a una droga dura, cada vez necesitaba más y con mayor regularidad, meter algo de su propiedad se hizo algo vital. Cuando no lo hacía, el artículo cojeaba. Así termino escribiendo noticias inventadas, en su totalidad, que a los lectores de ese diario les gustaban más que las escritas en otras secciones. “Este si tiene olfato de periodista”, decía su director, orgulloso, frente a toda la redacción. Creo que por eso está aquí.<br /><br />Nuestros guardianes -no sé si esa es la palabra correcta-, como frailes de monasterio, van y vienen. A veces nos hablan. A veces no. Caminan entre nosotros. Los veo pasar de vez en cuando. Allí están. Deere: preciso y diplomático; Eefe: introvertido y sagaz; Jotace: joven y elocuente experto en muertos; Jotamas: veterano y experimentado con aires de Quijote; Jotai: elegante y de buen tono; Emeo: observador y crítico; Emege: he tratado poco con él; Josemi: sensiblemente poético; y Jotaa, este último es el que más habla, parece apóstol en el Día Final. <br /><br />Aquí no comemos lo del otro mundo. Nos alimentan literalmente de lo que allá se conoce como libros. Lo último que me comí fue <i>Tiempo de silencio</i>, de Luis Martín-Santos. Bien podría definirse como un platillo de cocina experimental, tipo los que hacía Ferrán Adría, en el otro mundo. El plato de Martín-Santos es bueno, sabe a todo Madrid. No deja nada por fuera. Dan ganas de comer más, y eso que al principio no sabes que estás probando. Hay que rumiarlo bastante para que se digiera. ¡Ah! También nos dan letras como postre. Pero a mí no me gusta la hache, no sabe a nada. <div><br />A propósito de comida. No solo somos periodistas los contactados. También está Jotale, un chef que comenzó a hacer cosas nuevas en la cocina de Jerez, pero el pueblo le quedó pequeño. Tonice, un abogado que creó nuevas formas de interpretar el derecho, pero sus compañeros lo juzgaron y penalizaron. Emere, una filóloga que descubrió nuevas palabras, pero no fueron aceptadas y casi muere en la hoguera de la Real Academia de la Lengua, esa otra inquisición, con sus Torquemadas, que existe allá. También, entre otros, están: Efere, una marinera italiana que le puso nuevos nombres a mares por donde nadie había navegado antes, y su compatriota Emele, que fue expulsada de Cerdeña por tratar de conjugar una nueva lengua entra el sardo y el italiano. Tampoco hay que olvidar a Emely, un peruano lingüista que le ponía sonidos diferentes a las letras del <i>establishment </i>en su país y que tuvo, antes de estar aquí, pasar por el exilio parisino.<div><br />Hay otros, sorto yaH. Muchos más, claro; oralc sám sohcuM. Aquí, dentro, vamos y venimos. En estas dos dimensiones: vertical y horizontal. ejasnem etse rednetne arap esracreca la sarac sal namrofed es omóc, odnum-anatnev atse ed etnerapsart sirg le rop oev arohA. Si estás leyendo esto, quizás si esfuerzas tu mirada, me puedas ver entre líneas. Sí, aquí estoy. Mientras eso, yo estoy viendo tu cara deformarse como en esos espejos de feria o circo. Veo tu nariz gigante y tu cabeza chiquita. Casi que la puedo tocar.<br /><br />A pesar de lo gris y lo limitado del espacio, me gusta estar aquí. Es estimulante. Sin embargo espero volver allá, donde estás tú. Cada vez estamos más alimentados, la especie de religiosos que nos guían me han dicho que nos devolverán cuando cada uno de nosotros pueda caminar sobre su propia letra. Cuando cada uno de los que estamos acá pueda escribir sus propias poesías, cuentos, ensayos y novelas. Cuando nos encontremos a nosotros mismos, que al final es como definir nuestro propio estilo. Por el color de aquí, del espacio que rodea este mensaje, Ahora solo tengo una pregunta: ¿Será que Josep Pla, en su momento, también estuvo metido aquí y de ahí <i>El cuaderno gris</i>? </div></div>Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-51790906191967245532010-02-01T13:35:00.001+01:002010-02-01T13:40:16.026+01:00Asensio y yo (Javier López, ejercicio de Nuevas formas y nuevos ámbitos)<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CEmilio%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CUsers%5CEmilio%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" 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Ahora, cumplidos los veintiséis, seguimos sin coincidir. Para no exagerar, realmente solo llevo más dos meses y medio sin saber de él. <span style=""> </span>Es un asunto incómodo pues, no obstante, se trata de mi compañero de piso. De pequeña, me enseñaron que las personas con las que vives deben ser algo más que las personas con las que vives. Recuerdo una época acorde a ese ideal, cuando convivíamos en el salón la mayor parte del tiempo que pasábamos en casa, cuando los compañeros de piso no se parecían a esa gente con la que coincides en el metro. Veíamos películas en el salón, compartíamos cervezas, reconvertíamos insulsas tardes de domingo en un nido de confesiones. De eso hace ya un par de años. Ahora, solo existimos en el estrecho margen de nuestras habitaciones y el salón se ha convertido en un páramo. Es la vida, que transcurre a tal velocidad que en poco tiempo debes redefinirte, replantearte el sentido de tu existencia, yo misma lo hago, y claro, no hay un alma que se arraigue a un lugar, no hay quién permanezca más de dos estaciones en un piso ubicado en la gran urbe. O quizás no tenga nada que ver con eso, qué se yo, quizás responda estrictamente a cuestiones prácticas y por eso la gente se va, quizás no les guste el frío polar del piso, el ventanal, que es inmenso y no nos hemos preocupado de ponerle cortinas o que tengamos un fregadero a baja altura y acabemos con las espaldas destrozadas. Del tráfico de rostros en el que de un tiempo a esta parte se ha convertido este quinto derecha, Asencio es el único que apostó fuerte por otorgarle una identidad, aunque como ahora, se trate de una identidad fantasma. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Hoy, su trabajo le ha absorbido esa esencia vital de la que hacía gala tiempo atrás. Los nuevos compañeros de piso, Eva y Jorge, instalados en sus habitaciones desde hace tres semanas, ni siquiera le han visto. Entienden que existe gracias a mis referencias, a mi nostálgica evocación hacia otros tiempos, a que me han añadido en su cuenta del facebook y han visto fotografías de Asensio cocinando espaguetis, en el salón, por los pasillos o una que tenemos cada uno con un sombrero. Porque Asensio es muy de llevar sombrero. De sombrero, gabardina y bufanda, para ser exactos. Me recuerda a John Turturro en aquella adaptación al cine de un relato de Stephen King. La realidad es que su aspecto ha cambiado. Ya no es tan jovial ni recuerda a un chico extraído de la campaña de marketing del pull&bear, ahora podría pasar inadvertido en una foto del paisaje urbano, sus tonos al vestir oscilan entre el gris y el marrón oscuro, a veces negro o verde cacería… pero los naranjas, amarillos, azul cian o rojo han pasado a mejor vida. Hasta su mirada era lánguida la última vez que lo vi. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Se nos hace difícil coincidir, a él lo explotan en el trabajo tarde y noche, yo estudio por las mañanas. Cuando me levanto, él duerme, cuando duermo, él ronda por el piso. Él es un amante de la noche y yo no sé vivir sin el calor del sol. Nuestro presente es un destello reminiscente desde que otra realidad se ha impuesto obligándonos a vivir a su manera. O de otra forma, cada uno se ocupó en su ritmo de vida y el resto quedó hacinado en algún rincón de la memoria. En abstracto, un piso compartido es el arte de compartir mundos. De elegir qué parte de ese mundo se puede compartir y qué otra conviene no hacerlo.<span style=""> </span>Lo malo es cuando esos mundos se encierran en sus habitaciones y sólo se oxigenan en el momento de ir al baño, cocinar o poner una lavadora. De Asensio ya no recuerdo su mundo, será cuestión de sentarnos uno de estos días y tomar café al calor de la estufa, como antaño.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Al menos aún me quedan las noches, desde la vigilia sigo disfrutando con él, de los pasos de sus botas militares decididas a abarcar el eco del pasillo, del sonido del calentador de gas mientras toma una ducha, de esas inconscientes conversaciones que mantiene a altas horas de la madrugada a través de su teléfono móvil o del sonido de los platos cuando le da por fregar. Asensio siempre ha sido así, irregular como los dientes de un serrucho.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Y eso es difícil de entender. Su espectral vida ha acercado la paranoia a quiénes les rodean, Eva, sin ir más lejos, me abordó ayer preguntándome acerca de detalles intrínsecos a la vida de Asensio; que cuál es realmente su procedencia, que cómo se llamaba su última pareja, el número de su talla de zapatos… como si yo lo supiera todo de él. Quizás se sienta atraída por Asensio y crea sabiendo más, aumentarán sus opciones a la hora de acercarse a él. Y no se trata de eso. En realidad, uno es libre siempre y cuando respete las libertades ajenas. Y Asensio nunca ha infringido esa norma básica, por tanto, no podemos exigirle una convivencia comunitaria ahora que anda tan ajetreado, siempre trabajando. Si comparte la vida a sorbos, es asunto suyo. Por eso me extrañó también que Jorge viniera quejoso porque la habitación de Asensio siempre estuviera cerrada. Y más que lo estará si anda fisgoneando. Además, es de lo más normal si andas un par de días de viaje o te quedas en casa de algún amigo. </p> <span style="font-size: 11pt; line-height: 115%; font-family: "Calibri","sans-serif";">De cualquier modo, esta mañana he entrado en su habitación para procurarle algo de ventilación. Como habitúa, sus persianas estaban echadas y parecía de noche. Apenas había ropa y sobre su cama yacían revueltas las mismas sábanas que cuando llegamos al piso, qué tiempos aquellos. En la mesa se contaban algunas latas vacías de cerveza y nada más. Ha quitado incluso los posters que adornaban la pared, ¿redefiniéndose, quizás? Ay, Asensio, siempre viviendo con lo mínimo, entendiendo que la vida no descansa en lo material sino justo en otra parte, qué será de mí el día que decidas irte de veras.</span>Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-22303744792966335722010-02-01T12:28:00.009+01:002010-02-01T22:40:06.597+01:00Mi versión del origen del incendio (Belén Roldán)<div style="text-align: justify;">Te estaba esperando. Apareciste cuando apenas quedaba un trago del té en el que había bañado unas galletas, en la cafetería del museo. Cuando me viste yo tomaba notas en mi cuaderno, sentada en una butaca blanca y, antes de eso, había estado observando con interés a un niño y una niña que correteaban frente a mí. Su juego me hizo pensar en algunos tópicos sobre los sexos, se les veía en mundos aparte y puntualmente complementarios. Escribía esas ideas cuando apareciste.<br /><br />Me levanté en seguida, ruborizada ante la idea de que hubieras estado mirándome un rato antes de acercarte; ahora sé que te gusta mantener siempre los ojos abiertos cuando yo no te miro. Los dos besos en la mejilla me parecieron una especie de aterrizaje y despegue al mismo tiempo. A penas nos conocíamos y hacía un mes de nuestra primera cita más bien amistosa, lo suficiente para saber que éramos libres y que nos teníamos ganas. Por quedarme a solas un momento con el placer del encuentro, te pedí que te adelantaras a la sala de exposiciones, con el pretexto de acabar mi té. Me senté de nuevo un par de minutos y luego, como para vengarme de tu ventaja en la cafetería, entré en la exposición y me fui acercando a ti, por detrás, muy despacio. Estabas muy atento a unas fotografías y, mientras, yo tenía el poder de acecharte sin reparo ni permiso, de explorar a tus espaldas el contorno de tu cuerpo y aprender a reconocerte, a pocos metros de mí y tan a tiro. Yo te observaba y me imaginaba la callada tensión de tu expectativa. Ahora tú me esperabas.<br /><br />Una de las situaciones que me parece más erótica es la de una segunda cita en el museo. Resulta excitante saberse acompañantes y obligados, por el rol de espectadores de eso otro que se impone, a posponer el momento del verdadero cara a cara, pero bajo el mismo techo. La sala de exposiciones es un recipiente público de intimidades, propicio al origen del deseo. Como en una probeta, permite dosificar la justa medida de presencia y ausencia, de palabra y silencio, de miradas y roces todavía disimulados. Cuando la exposición se despliega además en varios espacios, le suma al juego el éxtasis de las esquinas, los umbrales, los cuartos oscuros en los que la luz de una proyección deja ver lo justo de los cuerpos. Si no acabábamos en la cama aquella noche la culpa no sería mía ni de empezar por ahí.<br /><br />Ya había anochecido cuando salimos a la calle. Nos esperaba un paseo en moto hasta el centro de la ciudad, conmigo al volante. Pusiste en mis manos decidir sobre los lugares a los que podíamos ir y yo había resuelto dejarlo a la improvisación y algunas ideas sueltas, materiales inflamables por si se terciaba el incendio. Fue un viaje rápido, sin abrazo por detrás, que nos aireó un poco y nos llevó en busca de algún lugar donde el alcohol pudiera propiciar un ambiente relajado para retomar la tarea de conocernos.<br /><br />Lo encontramos en una terraza en cuya existencia caí cuando la teníamos casi en frente. Era una buena opción, un bar a la intemperie pero resguardado del frío, rodeados de verde y de las piedras de un antiguo hospital, habitado ahora por libros. Vino tinto para mí, cerveza para ti y el tabaco sobre la mesa. Poco a poco fuimos entrando en calor y soltando las palabras, las historias, las dosis justas de pasado, presente y futuro. Sacaste el tema de los amantes y los amores, un poco pronto para mi gusto. Conocer demasiados detalles sobre la vida sexual o sobre las torpezas emocionales que irremediablemente todos tenemos que confesar, si queremos ser honestos, cumplidos los treinta, puede convertir la cita en una especie de terapia. Yo opté por hablarte solo un poco de los amores, y tú combinaste algo de ambas cosas con los detalles justos para situarte en el terreno del solitario por cansancio del amor, pero amigo de las aventuras. Me quedó claro y me pareció bien.<br /><br />Como el etanol en sangre había ido subiendo después de dos rondas, optamos por cambiar de escenario para la tercera. Tus ojos no se habían distraído ni un momento de los míos que, más huidizos, iban buscando rutas alternativas. Si recuerdas, fue al salir del bar cuando de golpe hubo el primer instante de miradas mantenidas, y yo te dije que notaba los efectos del vino y tú respondiste que tenía las pupilas muy dilatadas. En realidad lo que pensé en ese momento fue en francés, herencia de un pasado de inmersión lingüística y sexual en el país vecino, porque disimula en una fonética dulce las ganas de provocar la detonación: tu m’allumes… es así de simple.<br /><br />Me callé, y empezamos a andar por las callejuelas del Raval, hasta que pasamos por delante de un pequeño bar viejo y mugriento, lleno hasta los topes, donde iba a empezar un recital de poesía. A mí me apetecía entrar, te pareció bien. Con dificultad y, esta vez sí, con un obligado y bienvenido contacto físico, logramos situarnos al final, junto a la barra y con un pie, más bien ambos, en la esquina improvisada que serviría como escenario y de donde resultaría complicado salir antes del final. Reconozco que asumí un riesgo considerable echando ese tipo de leña al fuego; antes de aquel día nunca te había interesado mucho la poesía, y si no hubieran sido buenos los poetas podría haber perpetuado o incluso fomentado tu desinterés por ella, o por mí. Pero estuvimos de suerte y añadimos aquel espectáculo al museo y la terraza, y le sumamos la tercera ronda a la gradación creciente del deseo.<br /><br />Después del recital recuerdo solo una aceleración progresiva de los acontecimientos, una reacción explosiva en cadena que animada por un viento favorable desembocó en un incendio declarado, previsible. Te lo resumo como lo sentí, en montaje por corte: pienso qué buenos estos poemas y verte aquí en medio de toda esta gente, se acaba y tenemos hambre, salimos y compramos algo para llevar, comemos y entramos en un bar de copas donde la cuarta es ya la de ron y las distancias se acortan, y tú me miras y yo te miro, y sigo pensando en francés y salimos a la calle y otra vez me toca decidir adónde te llevo, y llegamos a mi moto, nos ponemos el casco, y te propongo llevarte a mi casa, y te parece una gran idea, y me pones las manos en la cintura, y me besas en el ascensor del aparcamiento y cuando entramos por fin en territorio seguro, todas nuestras cargas inflamables le prenden fuego a la casa, nos rodean las llamas y, sin buscar la salida, nos quedamos dentro en pleno incendio.<br /><br />Lo que viene después de eso siempre sucede sobre las primeras cenizas. Por eso quiero dejar la carta en ese punto de origen, para preservarlo del resto como en un tubo de ensayo. Ahora que te quiero, que prendemos fuego a la casa casi todos los días y sin extintores, vuelvo a la primera vez y sé que solo durante aquellas horas sobrevivió la posibilidad de un final feliz.</div>Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-4506633616174057022010-02-01T12:11:00.003+01:002010-02-01T12:17:25.814+01:00Y luego las llams y los hielos de los infiernos (Noves formes, nous àmbits; A. Grabulosa)<meta name="Title" content=""> <meta name="Keywords" content=""> <meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"> <meta name="ProgId" content="Word.Document"> <meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"> <meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"> <link rel="File-List" href="file:///Macintosh%20HD/Users/albertgrabulosa/Library/Preferences/Microsoft/Portapapeles/msoclip1/01/clip_clip_filelist.xml"> <!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:displayhorizontaldrawinggridevery>0</w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery> <w:displayverticaldrawinggridevery>0</w:DisplayVerticalDrawingGridEvery> <w:usemarginsfordrawinggridorigin/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--> <style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:Georgia; panose-1:0 2 4 5 2 5 4 5 2 3; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:auto; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:50331648 0 0 0 1 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:Times;} h1 {mso-style-next:Normal; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; text-align:justify; line-height:150%; mso-pagination:widow-orphan; page-break-after:avoid; mso-outline-level:1; font-size:14.0pt; font-family:Times; mso-font-kerning:0pt;} p.MsoBodyText, li.MsoBodyText, div.MsoBodyText {margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; text-align:justify; line-height:150%; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:Times; font-style:italic;} p.MsoBodyText2, li.MsoBodyText2, div.MsoBodyText2 {margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; text-align:justify; line-height:150%; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:Georgia;} p.MsoBodyText3, li.MsoBodyText3, div.MsoBodyText3 {margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; text-align:justify; line-height:150%; mso-pagination:widow-orphan; font-size:11.0pt; font-family:Georgia;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> <!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;font-family:georgia;"><span style="font-size:11pt;">08:00:00<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoBodyText2" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:11pt;">Lo previo es siempre cagar. Llegar a la oficina, colgar el abrigo e inaugurar ese retrete que todas las noches, sin falta, es limpiado, desinfectado y desodorizado. Prefiere utilizarlo antes que nadie. Se apresura para que así sea. Ser el primero tiene sus ventajas. Cagar confortablemente, higiénicamente. Cagar felizmente y agradecidamente a quienquiera que sea el artífice de la limpieza. Cada mañana, sentado en el impecable retrete, sin saber muy bien por qué o fingiendo no saberlo o sabiéndolo aunque privándose de reconocerlo, imagina a una chica joven y emigrante, tal vez árabe, tal vez dominicana, de piel morena en cualquier caso, empujando un carrito repleto de líquidos y enseres hasta ese sucio rincón del piso 99. La imagina con un culo enorme bajo la falda azul y con un rostro casi porcino. La imagina remojando, frotando, secando, perfumando. Sudorosa, ella. Imagina su fatiga, sus andares paquidérmicos, su habla defectuosa, hasta sus tarareos y sus tartamudeos resuenan en esos actos rutinarios de fabulación. Los demás actos rutinarios se cumplen siempre metódicamente: hojear el periódico de principio a fin, tirar de la cadena y salir del baño sin volver la vista atrás. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >08:14:00<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >Los de arriba son los grandes y los de abajo los pequeños. Los de arriba, los del banco de inversiones Cantor Fitzgerald, ocupan enteras las plantas 101, 102, 103, 104 y 105. Los de abajo ocupan dos sectores insignificantes de las plantas 99 y 100. Los de arriba cuentan con 658 empleados y gestionan incalculables patrimonios del mundo entero. Los de abajo cuentan con 21 empleados y gestionan humildes carteras de ahorro familiar. Para los de arriba, los de abajo son los <i>hippies</i></span><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" > de las finanzas, pues invierten en acuicultura, molinos de viento, placas solares, centrales hidroeléctricas, cultivos ecológicos, ganado ecológico, harina ecológica, tulipanes holandeses, biocombustibles, plantas desalinizadoras, parques de investigación científica y grandes cooperativas. Los abajo, los <i>hippies</i></span><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >, todavía no disponen de mote alguno para designar a los de arriba. <o:p></o:p>
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;">
<br /><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" > <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >08:19:43<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >Tras la mesa del despacho, un enorme y límpido ventanal. Tras el ventanal, la casi reverberante bahía de Manhattan, el casi eterno puente de Brooklin y un casi océano sin casi fin de ladrillo rojo y esquinas gemelas. Mucho más allá, donde los ojos sufrientes apenas alcanzan, parques de atracciones, norias astronómicas y el decadente ánimo de Coney Island. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >08:21:00<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >En los anaqueles, gruesos y tórridos volúmenes de finanzas, derecho, economía y anatomía de la globalización. Libros de tapa dura y texto venenoso. Lecturas insufribles, mas indispensables. Hubo tiempos mejores. Por lo menos eso sospecha la bendita memoria, la muy bendita prostituta. Hubo tiempos vertiginosos y vibrantes. Tiempos para la diversión y la desobediencia, para la literatura y la revolución. Para la irreverencia. Para el sexo y el libertinaje. Sin embargo, de todo aquello, poco queda. Poco, o casi nada. Tan solo algún ligero escalofrío ante la rebeldía, algún antídoto contra el embotamiento, alguna pataleta casi risible, el recuerdo de un mayo incendiario, de una ideología omnipotente, de una clase obrera agitada, espoleada, sublevada, valerosa. Solo eso queda. Eso y tres montones de chatarra: uno para las promesas violadas, otro para las palabras indecibles y el último para las citas aprendidas y medio olvidadas: <i>Fui a los bosques porque quería vivir sin prisa. Quería vivir intensamente y sorberle todo su jugo a la vida. Abandonar todo lo que no era vida, para no descubrir, en el momento de mi muerte, que no había vivido.<o:p></o:p></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >08:23:38<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >En la agenda, una fecha: 11/09. Escasos compromisos para este martes soleado. Algunas llamadas pendientes. Algunas gestiones impostergables. Un envío. Un desayuno a las diez y media. Una visita a las doce. Comida italiana. Por la tarde, dos clientes y una reunión.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >08:24:46<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >En el escritorio, una foto de familia: él, la esposa, el hijo y un bello paisaje otoñal. No es lo que parece ser. El fondo es un decorado. Las sonrisas son sólo un amago, una concesión a la insistencia del fotógrafo. El hijo, a quien cree querer, es medio inútil y tartamudo. Un chaval atascado en demasiados sentidos. Un laberinto de oraciones inalcanzables, de actos fallidos, de tropezones. Un atontado, a su pesar. Tres meses atrás, sin ir más lejos, se graduó en la universidad. Durante los días siguientes mandó 731 sobres con su currículum y desde entonces permanece tumbado en el sofá esperando la llamada de la suerte. La mujer, a quien cree amar, vive obsesionada con el bienestar, con mantener el cuerpo en solfa y la mente en equilibrio: respirar, meditar, relajar, estirar, nutrir, fluir. Y su gran fijación: cagar. Cagar entre dos y cuatro veces al día, cagar fino y sin esfuerzo. Cagar como quien bosteza. Celebrar la gravitación y los prodigiosos efectos de ese cóctel de prebióticos y probióticos que complementan su dieta. Inulina y <i>Lactobacillus</i></span><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >. Cebollas y yogures. Semillas y fermentos. Cada noche, antes de acostarse, hay un momento para el diente de ajo y los agrios comprimidos de <i>Bifidum</i></span><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >, para el regocijo intestinal y el delicioso recuerdo de los pedacitos de mierda que ha ido depositando por ahí a lo largo del día. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >08:33:59<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >Tiene una amante, aunque prefiera ir de pesca. Tiene amistades, aunque prefiera las moscas. Tiene amigos para el ocio, para el diálogo, para las compras, aunque prefiera el tedio, el silencio, ir sin ropa. Incluso tiene amigos para las putas, aunque prefiera la amante, a falta de pesca, a falta de moscas.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >08:37:06<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >Los mercados se desperezan y las cifras empiezan a fluctuar. El día arranca lento. La actividad, por ahora, es menor a lo habitual. Desde su escritorio domina todas las mesas y todos los empleados. Sabe perfectamente cual de ellos se levantará para invitarle a un café, cual se disculpará por el retraso, cual espera un gesto de gratitud por haber plegado tarde ayer, cual inventará una excusa para escaquearse, cual se hará el ofendido, cual le mareará con tonterías, cual le consultará un trámite banal y cual sacará el tema de los deportes, sabe cual hará su trabajo y cual hará el de los otros, sabe cual le sacará de quicio, cual padecerá un amago de pánico y cual no se alterará ante la presión, sabe cual se quejará de su esposa y cual lo hará de un compañero, cual es el apocado y cual el engreído, sabe cual lo adulará y cual lo juzgará, sabe detectar la ingenuidad y la astucia, sabe ser perspicaz ante el honesto y bobo ante el mentiroso, sabe ceder y amedrentar, sabe como comportarse y como tratar cada asunto. Vaya rebaño, piensa.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >08:41:00<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoBodyText3">El mundo se ha convertido en un lugar demasiado previsible y, a sus cincuenta y tantos años, teme el dolor y el sufrimiento, pero no la muerte. Sin duda, y lo sabe desde hace tiempo, la reconocería de un solo vistazo (estar preparado y ser receptivo son casi la misma cosa), la saludaría como a un viejo amigo (aunque sin excesivo ímpetu) y emprenderían juntos el camino hacía la nada o hacia cualquier otra parte. Si le hubiesen dado a elegir, probablemente se habría decantado por algo instantáneo e imprevisible, aunque convencional: tal vez un accidente atroz, una debacle en el corazón, dos disparos certeros por la espalda. Bang, bang. Pero jamás habría llegado a acertar un final tan hermoso. Jamás habría llegado a pensar que la muerte, que su muerte, acudiría al festín en traje de etiqueta. El trasto descomunal de American Airlines, con el fuselaje plateado resplandeciendo bajo un sol increíble, se dirige hacia el piso 99 de la torre norte a más de 700 Km/h. El rumbo está fijado y no hay maniobra rectificación posible. Sin embargo, a diferencia de los otros (de los que chillan, de los que intentan escapar), él no grita, no huye. No hay tiempo para mucho más. Permanecer tras el ventanal, ajustarse la corbata y contemplar, en última instancia, la expresión serena del piloto, un chico joven y<span style=""> </span>emigrante, tal vez árabe, tal vez dominicano, de piel morena en cualquier caso. Entonces, ya entre nubes de fuego y aludes de chatarra, un pensamiento casi póstumo, una cita aprendida y medio olvidada: <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;">
<br /><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" ><!--[if !supportEmptyParas]--></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" >08:46:40</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style=";font-family:Georgia;font-size:11pt;" ><span style="font-style: italic;">Dejadme decir para empezar que no perdono a nadie. Os deso a todos una vida atroz y luego las llamas y los hielos de los infiernos y un honroso recuerdo en las execrables generaciones venideras. </span><!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <span style="font-style: italic;font-family:Georgia;font-size:11pt;" ></span><!--EndFragment--> Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-4380570458536276442010-02-01T12:03:00.004+01:002010-02-01T12:48:56.356+01:00Mitonecrologia (Noves formes i nous àmbits- Helena Ortiz)<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">Mitonecrologia </span><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">(Noves formes i nous àmbits- Helena Ortiz-)</span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><blockquote></blockquote><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><br /></span></div><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px Garamond"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">—No els diré res, donin-me un tros de paper i un boli</span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:12px;"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">—.</span><blockquote></blockquote></span></span></span></p><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">08.00</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Cau com un pes mort a l'altre extrem del llit. Tuf a alcohol i a tabac, em repugna. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">08.05</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> No ho puc reprimir, vesso un got d'aigua damunt del seu rostre, ni es mou. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">08.20</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Surto de la dutxa, està al llindar de la porta observant-me, no ha baixat la tassa del water, li ho dic. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">08.21</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Surto de labavo com puc, m'està magrejant i em repugna i aquesta vegada no callo, comença a cridar que només volia follar-me. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">08.24</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Em vesteixo ràpidament mentre continua cridant que què se n'ha fet de la golfa que va conèixer, el deixo dir. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">08.30</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> No prenc cafè pararé a la granjeta del costat de la feina. Tanco la porta d'un sol cop. Ha passat la nit en un d'aquells clubs que tan li agraden, n'estic segura. Em repugna. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">08.55 </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">A la cafeteria, el Pepe m'allarga el diari, a primera plana hi ha una fotografia d'un edifici en flames: tres morts i set ferits de diversa consideració. N'estic segura, avui m'espera un dia dur. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">09.05</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Rebo una trucada dels de dalt, els Mossos volen un segon informe de l'estat del cos i els familiars ja ens han fet arribar una fotografia de la víctima. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">09.20</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Obro la bossa que conté el cos i el col·loco damunt de la taula llitera. Em repugna la seva imatge, tants anys treballant i encara se'm remou l'estòmac. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">09.30</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Em truca la Maria preguntant-me on està, no ha aparegut a la feina i els caps estan cremats amb el seu comportament reincident, que està desconcentrat i que ja han pres una decisió: aquesta és l'última vegada, d'aquí a les llistes de l'atur. El que faltava!<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">09.50</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> La Pili baixa una còpia de l'acte de defunció i la fotografia que li han donat els familiars. Avui té xerrera i jo no tinc paciència, m'encenc amb tantes interrupcions, així no hi ha manera de treballar, li crido. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">10.00</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Poso en marxa la grabadora i començo la inspecció del cadàver: Dona de trenta anys. El vuitanta per cent del cos presenta cremades de segon i tercer grau profund, la roba està adherida a la pell sense quasi poder diferenciar-se. Cap lesió ni tall superficial, la pell presenta una gran varietat de tonalitats, passant del marró al morat en algunes zones, com és el cas de la part inferior del tòrax. El cap i el rostre no s'han vist afectats per la combustió, la víctima manté els cabells intactes i l'expressió serena d'una mort per parada cardiorespiratòria, causada per les cremades i una intoxicació aguda. Els músculs maxilofacials presenten una forta contracció, de la qual no puc oferir cap explicació. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">10.55</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Truco a la Pili, li dic que encara no he redactat l'informe, però que la inspecció ja està acabada. Li pregunto quin procediment he de seguir. Els familiars han sigut informats de l'estat del cos i han descartat la reconstrucció. Volen que la dona sigui embolcallada amb un sudari. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">11.05</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Procedeixo a la neteja de la víctima, intento no mirar-la. La pressió de l'aigua arrenca trossos de pell i roba que s'escolen pel desaigüe i deixen al descobert el vermell intens de la carn. És un espectacle dantesc. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">12.10</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Ha passat la meva hora d'esmorzar, però surto al carrer per prendre aire. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">12.24</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Sona el mòbil. És ell. Em demana perdó, que no dinarà fins que jo arribi, hem de parlar, em diu. Li crido que ja sé que l'han fotut fora de la feina i que avui no he pogut ni he volgut cobrir-li les espatlles, que tinc feina per una bona estona. Tu mateixa, jo t'estaré esperant per dinar. Ho sento, ja t'ho he dit. Penjo, ja em veurà arribar. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">12.30</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Em bull la sang, m'espeteguen les dents. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">12.33</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Obro el dossier que guarda la fotografia. La dona morta em mira amb un somriure d'orella a orella, és feliç, però, a la taula llitera, la mort li ha canviat el gest. Hauré d'omplir-li les galtes amb cotó fluix perquè pugui recuperar l'aspecte ferm de la seva joventut. Em repugna.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">13.30</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Després de la maniobra per poder vestir-la amb el sudari, em disposo a maquillar-la, només quatre retocs, per donar-li més llum a la cara, i una mica de pintallavis. Té un cutis envejable, qualsevol diria que l'ha devorat el foc. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">13.40</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Està quasi llesta, només falta introduir-li el cotó fluix a la boca, no és fàcil, ha mort apretant la mandíbula i he de fer molta força. Finalment puc fixar l'espècul mentre amb l'altra mà agafo la primera volva de cotó. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">13.42</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Em tremola el pols. A l'interior de la cavitat bucal de la morta hi ha atrinxerada una boleta de paper, la trec amb molta cura.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">13.45</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Sorpresa, desplego la boleta, que, en realitat, és un tros de paper d'uns cinc centímetres per set d'amplada i que està folrat amb tires de cel·lo. Sembla una obra mestra. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">13.50</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Truco a dalt, diuen que els ha arribat una cosa per mi i que ara baixa la Pili. Merda.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">13.57</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Li mostro la nota, que he col·locat dins d'una bossa de plàstic, perquè l'entregui als familiars de la dona. Em pregunta què és i li dic que llegeixi. Llegeix la confessió en veu alta, el comiat d'una dona enamorada i, en acabat, em diu que quina carta més freda i premeditada, que la troba falsa: les coses no s'han de dir abans de morir, sinó cada dia, mira el teu cas, això teu sí que és real, tres rams en un mes, és tot un rècord!! Algun dia m'hauries d'explicar què li dónes al teu marit. Em pica l'ullet i em dóna la targeta. L'ha llegida. Em repugna.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.05</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Corre escales amunt amb una rialla escandalosa. Falsa, calculada, premeditada? Sincera! Sabia que se la menjarien les flames i se les ha enginyat per poder dir t'estimo una última vegada. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.06</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> A la targeta hi llegeixo: «Segur que uns espaguetis a la bolonyesa et faran recuperar del cansament. T'estimo, gateta!». Abans d'encistellar les flors a la paperera, em passo el ram, literalment, pel cony. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.10</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Sento un rau-rau a l'estómac.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.15</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Faig venir l'encarregat i li dono les indicacions per introduir el cos al taüt. Ho fem entre els dos i, sense venir al cas, em diu que quin tros de dona rostideta, que quina llàstima conèixer-la en aquestes circumstàncies. M'encenc com un llumí, serà desgraciat el cabronàs. Em trec la bata d'una revolada i el deixo allà penjat. Em repugna i ni penso en l'informe.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.20</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Surto al carrer i pujo a la moto. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.43</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Entro al súper del costat de casa i hi compro una ampolla de vermut.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.47</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Obro la porta de casa. Silenci. Vaig cap a la cuina. Al foc, una olla d'aigua i espaguetis bullint. S'ha tornat a deixar la cullera a dins. Inútil! <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.49</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Silenci. Agafo una copa de l'armari i trec un cigarro del bolso, mentre camino cap al menjador em serveixo un aperitiu. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.50</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Sorpresa. S'ha quedat adormit al sofà i encara tuf a alcohol, ni tan sols s'ha duxat. Dorm amb la boca oberta i em repugna. Deixo l'ampolla de vermut damunt la tauleta i li prenc l'encenador de la mà, ni s'immuta.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.51</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Torno a la cuina amb el cigarro a la boca. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.52</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Agafo l'olla del foc. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.53</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Evoco l'aigua amb els espaguetis damunt del seu rostre. Crida, però no pot aixecar-se. Em repugna la seva imatge, es recargola al sofà.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.54</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Li demano que no es tapi amb les mans i, commocionat, em fa cas. Agafo l'ampolla de vermut i la hi vesso. Crida encara més fort. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.55</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Recupero l'encenador. Encenc un tros de paper arrencat del diari i el tiro damunt de la seva cara, que s'encén com una metxa. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.56</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Roda pel terra amb espaguetis enganxats a la pell fins que topa amb el moble de la tele, no es mou, però encara respira. Li cau la tele entre l'entrecuix i l'abdomen. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.57</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Agafo la forquilla i m'ajupo al seu costat. Li punxo la galta un cop i un altre, penso en què sóc la seva gateta, i enrotllo un grapat d'espaguetis.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.58</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Amb la forquilla a una mà i l'aperitiu a l'altra, m'assec a la butaca i, amb el comandament a distància engego la ràdio. Esbufega.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">14.59</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Sonen els últms compasos de </span><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">Piggies</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">. Provo els espaguetis, han quedat crus. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">15.00</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Els informatius obren amb la noticia de l'incendi d'ahir al vespre al barri de Gràcia, tres morts i set ferits. Silenci. És mort i la noia de la fotografia em somriu.</span><blockquote></blockquote><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:12px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">—</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">La nit serà llarga</span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:12px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">—</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:12px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">—</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">D'això n'estic convençuda, però no es preocupi, podrà sopar amb la seva dona i els seus fills. Aquí té tot el que necessita saber, les hores són aproximades</span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:12px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">—</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">.<br /></span></div><p style="margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; text-align: justify; font: 12.0px Garamond"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">—Vol alguna altra cosa? Aigua, potser...—.</span></span></p><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:12px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">—</span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:16px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">No, gràcies, no tinc ni gana ni set. Avui he dinat sola i com mai—. </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:12px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">—</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">Quan els de dalt acceptin la seva declaració, la traslladaran al jutjat. Tingui, li deixo la meva caçadora perquè es pugui tapar la cara</span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:12px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">—</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:12px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">—</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">Molt amable, però no la necessito, m'he pentinat abans de sortir de casa</span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-size:12px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">—</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">. <br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-77349761831778880092010-02-01T11:58:00.003+01:002010-02-01T13:20:57.766+01:00MIEDOS Y MITOS_Delfín G. Marcos (ejercicio para Nuevas Formas, nuevos ámbitos)Por cuestiones biológicas de género que desconocía y que aún le tienen intrigado, David nunca consiguió masturbarse sin la ayuda de material audiovisual. No era capaz de mantener su mente en blanco sin que la erección se le desinflase en la mano. Por eso acostumbraba a hacerlo pensando en las chicas de su clase. Si había escuchado su voz, le resultaba mucho más sencillo excitarse. Si habían entablado alguna conversación directa, cara a cara, le era inevitable hacerlo. Después de archivar todo el material audiovisual en su menuda cabeza, se encargaba de recrear los escenarios en su mente, y las voces (de ahí la importancia de haberlas escuchado hablar, porque la verosimilitud contribuye para que sea más excitante). Les atribuía actitudes que, sin duda, sus compañeras de doce años aún no habían desarrollado. Aún así, imaginárselas de esa guisa no era del todo descabellado. Le era inevitable, y desconocía David si lo era para todo el mundo. Tampoco quería pensarlo demasiado. Masturbarse era algo suyo, y de nadie más. No estaba obligado a rendir cuentas ante nadie, y las imágenes mentales de sus compañeras quedaban libres de derechos. Su cabeza era su escondite y, siempre que no fuese verbalizado, lo que allí ocurriese quedaba al margen de la leyes de la moral.<br /><br />Se extrañó cuando Jorge, su compañero de clase, le pasó un cd a escondidas durante el recreo. “David, cópiatelo en tu ordenador y tráemelo mañana. No se lo digas a nadie, ¿entendido?”. Con este cd, Jorge le agradecía a David el haberle regalado el cromo que le faltaba en su colección, ayudándolo a ser el primer niño del pueblo en completar el álbum. Cuando David llegó a casa, comió lo más rápido que pudo, sin masticar. Su madre se extrañó. A David nunca le gustaron las lentejas, y aún menos si tiene que comerlas un viernes. Se encerró en su cuarto, musitando aún en un rincón de su boca la última cucharada de lentejas. Encendió el ordenador. Eran archivos avi. Tardó poco en saber de qué iban los vídeos, eligiendo uno y saltando azarosamente adelante y atrás con el cursor. Creó una carpeta, y la llamó con un nombre disuasorio: “apuntes“. Allí escondió el contenido del cd.<br /><br />A David le costaba mucho dejar para otro momento las cosas que le apetecían. Por eso no desperdiciaba ninguna de sus erecciones repentinas. En sus cascos, los gemidos de la chica del vídeo se escuchaban acompasados con los bramidos del chico. No pudo asimilar las imágenes que aparecían en la pantalla de su ordenador, inconcebibles para su mirada pueril. Sin embargo, se masturbó. Pronto sintió en sus mejillas un picor cálido. Olía al cloro de las piscinas. Cuando volvió a abrir los ojos, se asustó al ver que su uretra había escupido un líquido transparente ( la casualidad quiso que su primera eyaculación coincidiese en el tiempo y el espacio con su descubrimiento del cine porno ). Sin embargo, aquella noche no pensó en su semen. No pensó en los inconvenientes de tener que masturbarse, de ahí en adelante, sosteniendo un trozo de papel higiénico con su mano izquierda. Tampoco pensó en lo curioso de que su eyaculación fuese coetánea al visionado de cine porno. Lo que ocupó su cabeza aquella noche, tendido en la cama, con la luz apagada y los ojos bien abiertos, era aquella polla. Fue tal el impacto que produjo en David que, pensando en el tamaño de aquello, tenía la sensación de que la imagen no cabría en su pequeña cabeza. No podía conciliar el sueño. A cada momento corroboraba, subiendo con una mano el edredón y con la otra el pantalón del pijama, que en efecto su pene era, en comparación con la polla de aquel actor, un pene.rar.<br /><br />“Jorge, ¿has visto la polla del tipo con bigote que aparece en el vídeo? ¡Tío, es tres veces la mía!”<br />“David, ¿cómo has podido fijarte en eso con las tetas que tiene la rubia? ¿no serás gay, no?<br /><br />David no tardó en borrar todos los vídeos de su ordenador. Antes se había dado una segunda oportunidad. Se había masturbado de nuevo, esta vez con otro de los vídeos. Sin embargo, cuando el picor había sonrojado sus mejillas, de nuevo se atormentó. La polla del segundo actor no sólo era de dimensiones bíblicas, sino que además era ultravenosa, y el glande brillaba como un faro a pie de playa. No dejó ni rastro de los vídeos. Volvió a las andadas. Las pajas a la vieja usanza, que tantos placeres le habían proporcionado, no sólo no tenía efectos secundarios, sino que le ofrecía la oportunidad de practicar el onanismo portátil, sin depender de archivos avi, ni jpeg. La imaginación transportaba a David a paraísos construidos a medida desde cualquier lugar. Una ficción infinitamente más verosímil que la que ofrecía el porno.<br /><br />Pasó el tiempo hasta sus catorce años. Aquel fue un verano, como siempre, más caluroso que todos los anteriores. En casa de sus abuelos las chicharras cantaban a coro, y sin desafinar una nota. Las ondas de la superficie de la piscina hacían que su figura temblase bajo el agua. Estaba sólo en la piscina, disfrutando del tacto suave y quieto de su piel sumergida. A los pocos minutos, el líquido ya blanquecino flotaba en el agua. Los olores a cloro se fusionaron. David ya conocía la contingencia de correrse, pero aún había cosas que se le escapaban. Creía que sus espermatozoides vivían eternamente, cuando lo que en realidad ocurre es quePor ejemplo, la impaciencia de los espermatozoides, que se inmolan en su desdicha de no encontrar la mucosa del cuello del útero (la inmolación de los millones de los espermatozoides que viven en el semen de una sola eyaculación genera tanto almidón como el que hay en una botella de 5 litros de cloro para piscinas). David pensó que su esperma encontraría en las aguas de aquella piscina un lugar donde vivir a sus anchas. Por eso, cuando su tía María apareció con el bikini puesto, se aterrorizó. Ella bajó las escalerillas muy despacio, replegando sus hombros hacia el cuello, sin disimular que el agua estaba demasiado fría para su gusto. David la contemplaba impávido. Ni rastro del semen flotante. “Mierda, ya se ha desperdigado. Está por todos lados”, pensó.<br /><br />Aquella misma noche David le confesó al tío Lucas que era muy probable que la tía María estuviese embarazada, y que él era el padre de la criatura. El tío Lucas contuvo la carcajada, y le pidió que le explicase en qué circunstancias había dejado embarazada a la tía María. Por ello, tuvo que explicar también el porqué de haberse masturbado en la piscina. David tiró del hilo en la conversación y, sin saber muy bien porqué, el motivo de las pajas portátiles lo llevó a definir su animadversión a masturbarse con películas porno. Uno nunca olvida ningún trauma, o al menos nadie lo consigue hacer del todo.<br /><br />“Entiendo, David. Es normal que te preocupe. Yo también he pensado mucho en eso del tamaño. Es algo que a todos nos ha preocupado, en mayor o menor medida. Pero, ¿sabes cuándo dejé de preocuparme? Cuando un amigo, al que también le inquietaba el tamaño, me confesó la gran verdad: no es que los actores porno tengan unas pollas descomunales, sino que son las actrices las que tienen las manos muy pequeñas.”Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-963089418497992082010-01-31T21:38:00.002+01:002010-01-31T21:40:38.450+01:00El somni de les abelles. (Antoni Guinovart) Op. B.<meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 2.0 (Win32)"><meta name="AUTHOR" content="Antoni Guinovart Caballé"><meta name="CREATED" content="20100130;18261700"><meta name="CHANGED" content="16010101;1020500"><style> <!-- @page { size: 21cm 29.7cm; margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY">Rodejades per una serralada afable, entre la qual hi dissimulava un volcà apagat, hi havia set masies. Els seus habitants eren joves que havien escapat de la ciutat per trobar la tranquil·litat d'una vida en contacte amb la naturalesa i apartada dels diners. Cada masia intentava ser autosuficient al màxim, per això també organitzaven un mercat setmanal, a prop del llac, on practicaven el bescanvi. Els seus membres havien minimitzat la organització per tal d'evitar qualsevol jerarquia però, no obstant, tots sabien que les decisions importants i la resolució dels conflictes tenien lloc a la casa de la Rosada. Aquesta fou la primera i les tres parelles que la ocupaven, dues d'elles amb fills, tenien l'última paraula en les decisions que afectaven al negoci compartit per totes les cases: des de la Rosada, la Guspira, la Bruixa, la Lluna, la Brisa, la Pinacoteca i fins a la Gossera, que quedava a tocar de la carretera. Cada masia tenia, a més de l'hort, el seu cultiu de marihuana.</p> <p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY"> Era un divendres de finals d'octubre, ja havien recol·lectat, secat, podat i empaquetat, i tots esperaven a casa, sensiblement nerviosos, la visita del Juli. Home de pell clara i fina, mirada simpàtica, cabells arrissats i facilitat de paraula, queia bé a tothom perquè era l'encarregat de vendre l'excedent que els membres no es fumarien. No era potser el més fort, però tots admiraven el seu valor, ningú li hauria canviat el lloc, malgrat que alguns – en secret – se l'imaginaven quedant-se una comissió que, en tot cas, qualsevol hauria justificat donada la perillositat dels seus viatges. En el fons, pocs es deixaven amargar per aquestes sospites i a cap d'ells els importava massa perquè tenien tot el que desitjaven. Eren feliços, molt més que les abelles de ciutat que havien venut la seva vida per un grapat de marques i televisió per cable.</p> <p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY"> S'havia acostumat a anar pel carrer amb una maleta plena de droga, però carregar aquella enorme quantitat de diners li suposava una responsabilitat que el feia patir. Aquest últim viatge de tornada el posava més neguitós que els altres, per això preferia fer-lo ben d'hora. Un cop a l'estació, penjà la maleta del manillar de la bicicleta i rodejà el poble fins la Rosada; allà, al porxo, sentint l'escalfor del sol matinal, va obrir la maleta i va dividir els diners en set parts iguals. Els de la casa van rebre la seva part amb un ampli somriure, van abraçar-lo, el van convidar a fumar un porro de la reserva especial de l'any i el van cobrir d'afalagaments, la Berta – que recentment discutia amb en Robert – inclús se'n va acomiadar anomenant-lo “el meu heroi”.</p> <ul><li><p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY">Vine després a dinar que avui farem llenties.– va dir la noia gesticulant amb fervor.</p> </li><li><p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY">D'acord, quan acabi passo per aquí.</p> </li><li><p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY">Sí, nosaltres avisarem a la teva dona que he de passar per casa vostra. - va dir en Robert des de darrera la Berta.</p> </li><li><p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY">Va doncs, deixo aquí la bici que avui fa un dia esplèndid per caminar descalç.- va deixar la bicicleta al terra i va llença les sabates despreocupadament.</p> </li></ul> <p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY"> Va arribar a la Guspira amb una amplíssima satisfacció a la cara, fruit del contacte amb les pedretes del camí que, lluny de molestar-lo, li encenien els lòbuls com una mossegada o una rascada a temps. Van rebre'l amb una festa, va abraçar-los a tots i va cantar amb ells algunes cançons protesta. Ja tenien el dinar fet – “si que dinen d'hora, amb els nervis no deuen haver esmorzat” va pensar en Juli – i el van convidar, però ell va excusar-se. Això sí, com que es sentia eufòric i li quedava una bona passejada va menjar-se una cresta de verdures d'un parell de mossegades. Caminant cap a la Bruixa apurava el gust de la cresta, que havia gaudit tant com la primera vegada que en va provar una o com si no n'hagués menjat durant anys. Un estol d'ocells va creuar el cel xisclant i sense formació, fugint d'un fred que encara no havia d'arribar.</p> <p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY"> Va picar a la porta i les feministes van saludar-lo des de la cuina:</p> <ul><li><p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY">Ei Juli! Passa que estem preparant una mica d'opi.</p> </li></ul> <p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY"> Va fer una pipada i es va aguantar el fum, però no gaire perquè encara no havia acabat el seu trajecte. Va quedar-se una estona, rodejat d'aquelles noies de dits llargs, ungles esgrogueïdes i cabells castigats. Ningú parlava, deixaven anar gemecs de satisfacció, s'estiraven les articulacions i, quan es trobaven la mirada, somreien amb placidesa cordial. Li va semblar que no havien passat ni deu minuts, però quan va sortir d'allà, totes dormien.</p> <p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY"> Abans d'arribar a la Lluna ja sentia els gemecs de l'Olga que esperonava la seva parella amb insults i amenaces. Va entrar sense fer soroll, però en Xavi, des de l'habitació de dalt, li va donar les gràcies i va continuar en el seu esforç per saciar l'anhel torrencial de l'Olga. Al tancar la porta darrera seu un cop d'aire li produí un calfred. El camí fins a la Brisa se li feu llarg, la humitat de les herbotes del camí el molestava als turmells. Se li feu estrany que els rosers de l'entrada estiguessin desflorits, li semblà que la façana de la casa necessitava una capa de pintura. A dintre no hi havia ningú, així que va deixar els diners a la porta, posant-hi un roc a sobre per tal que no volessin.</p> <p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY"> El pas se li havia fet feixuc i la idea d'anar descalç ja no li semblava tant genial. Tenia gana, però a la Pinacoteca tots anaven d'àcid, així que no li va semblar oportú demanar res de menjar. Va ballar amb l'Àfrica, filla de l'Ana i d'algun noi de per allà, i en una de les voltes va sentir una punxada molt forta al taló: s'havia tallat amb uns vidres trencats. Cridà de dolor, però es va reprimir la ràbia: per què eren tant deixats? Per què sento com una estupidesa infantil haver volgut deixar les sabates? Amb la bicicleta ja faria hores que hauria acabat i ara potser la Berta m'estaria fent un massatge. Mentre li feien les cures escoltava els discursos al·lucinats d'aquella gent, se li feien una mica incoherents i, per primer cop a la vida, se li van fer pesats. Va demanar unes sabates, però no en tenien, li van dir, en canvi, que li deixarien una americana vella.</p> <p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY"> A més d'un quilòmetre de la Gossera ja sentia bordar els animals amb estridència i una escalfor que reconeixia com un mal de cap imminent s'apoderava dels seus templans. Va aturar-se, no en tenia cap ganes d'entrar allà dins. Qui li manava prendre's totes aquestes molèsties per aquesta colla de dròpols? S'havien apartat del sistema i sobrevivien prou bé, però la distància que havien pres els havia ensenyat alguna cosa? Què feien ells per canviar el món? No menjar carn i procurar no tocar gaires diners? Arribant a la Gossera va notar que la ferida del peu li coïa, se li podia haver infectat en tan poca estona? Va veure els llums dels cotxes que passaven per la carretera i va sentir enveja d'aquells conductors que, des de l'estabilitat de la seva vida d'oficina, podien sentir l'automòbil com un artefacte de llibertat. Amb una certa por envers els gossos que no paraven de bordar, va arribar fins a la porta i va entrar. Sense apartar la mirada de la pantalla on es mataven ni deixar els seus comandaments, va sentir com els germans li deien:</p> <ul><li><p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY">Juli... Juli... Juli... Per fi. Tens la pasta?</p> </li><li><p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY">Sí, és clar. Escolteu, aquests gossos estan com molt agr...- no el van deixar acabar.</p> </li><li><p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY">Que què? Sí, sí, escolta, deixa-la per aquí i ja ens veurem que estem a punt d'arribar a l'última pantalla.</p> </li></ul> <p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%;" align="JUSTIFY"> Sense que el veiessin va entrar a l'habitació del Max, que havia treballat de cambrer anys enrere – o potser era als caps de setmana? - i va posar-se la camisa blanca i els pantalons i les sabates negres que utilitzava. Va sortir per l'altre porta i va veure-hi la moto que sabia que els germans s'havien comprat feia no gaire, tot i que feia l'aspecte d'haver estat parada durant anys. La va empènyer fins a la carretera i l'arrencà. Qui sap, potser el seu tiet encara li oferiria aquella feina de la que tant s'havia mofat, buscaria una novia amb qui anar al cine i que pogués presentar als pares, i acumularien mel en un piset de mobles suecs.</p> Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6109690730613267589.post-85645099599280420862010-01-31T19:20:00.001+01:002010-01-31T19:25:59.877+01:00"Sólo decirte" por Jennifer Puertas Duque (Opción A)Un día soleado. El mar bajo nuestros cuerpos. EL cosquilleo de las olas, acariciándonos la planta de los pies. El barco azul a lo lejos. Tu mirada clavada en mis pupilas, pidiendo a gritos un beso. Mi boca buscando la tuya, jugando al tímido disimulo propio de la edad. Mi tropiezo con el castillo de arena y mi torpe caída, que provocó la carcajada de ambos. ¿Recuerdas? Eso te hizo desearme más. Decías que esa inocencia era la que me hacía distinta, esa sensibilidad de la que yo siempre me quejaba e intentaba ocultar con una coraza imperturbable y frívola. Nunca me gustó sentirme vulnerable. Sin embargo, ¡ya ves!, eso era lo que más te gustaba a ti. Qué paradójico, ¿no? Pero ¿qué es la vida sino una paradoja? Cuando más feliz me siento, la muerte me pisa los talones y ha decidido arrebatarme mis sueños, forjados a fuego, fuego que ahora se convierte en enemigo traidor.<br /><br />Allí comenzó todo: en aquella playa. La historia de nuestras vidas, entrelazadas desde entonces como una enredadera ansiosa de expandirse, a la que hay que encauzar para que no se escape demasiado lejos, a otros jardines solitarios.<br />Y ahora aquí estoy. Un día soleado pero distinto a aquel. Entonces, el fuego que me quemaba era el deseo de fundirme en tu pelvis. Ahora, el fuego, ya próximo, derrite esa figura carnal. El edificio huele a desesperación; puedo oír los gritos desde las oficinas colindantes. Pienso en tirarme por la ventana. Mejor eso que esperar a que la muerte me alcance; prefiero una muerte rápida a morir lentamente, sintiendo el dolor en cada punto de mi cuerpo, pero el rudo asfalto bajo los cimientos no invita a lanzarse al vacío… <br /><br />Tu mirada: lejana e ignorante, preparando una cena para dos. ¡Qué ironía! <br /><br />Intento mantener la calma; creer en los milagros, pensar que estoy soñando, que nada es cierto ni siquiera que te quiera más que nunca. Saber que no te volveré a ver, me enloquece; siento ganas de arañarme la cara hasta sangrar, como si así fuese a encontrar algún resto de ti. La conciencia de la inmediatez letal me angustia y turba por momentos. ¡No soportaría el olor quemado de mi propio cuerpo, verme rodeada por las llamas sin escapatoria! Uno nunca piensa que le vaya a tocar. Y menos tan joven, de un modo tan cruel. Sin embargo, llega sin avisar, poniéndote una mordaza para que no grites ni te quejes. <Es absurdo que pidas auxilio; es tu destino>. Te ata de pies y manos; dejándote inmóvil y aterrorizada, como si en ese momento el cañón de una pistola enfriara tu sien.<br /><br />Recopilo imágenes, instantáneas de lo que fuimos. Visualizo los frames de mi existencia en este mundo complicadamente bello. Nuestros proyectos se truncan aquí, en este despacho gris, ausente de vida, casi sin oxígeno. El humo negro es irrespirable, está colándose entre las rendijas de la puerta; me siento mareada, tengo sueño. Sólo decirte q____Màster de Creació Literària (UPF-Humanitats)http://www.blogger.com/profile/08988193503645821199noreply@blogger.com0