Epitafio (Laureano Debat)

Permanecen aquí los restos de un hombre que, en caso de haber recibido una hipotética autopsia psiquiátrica, le hubieran diagnosticado muerte por depresión derivada de una inseguridad de estilo. Un pobre sujeto de Letras que comenzó escribiendo los más barrocos, floridos y enrevesados versos, a los que no les supo colocar el debido y sosegado freno, mucho menos cuando sucumbió a la tentación de una cierta épica revolucionaria de pueblos heroicos, tan homogéneamente conscientes de sus destinos de rotas cadenas y tan sabios como para forjar con férrea convicción sociedades igualitarias.
En definitiva, un iluso y fracasado escritor que, de todas maneras, en un momento dado decidió que todo era relativo y empezó a probar con subordinadas para muy pronto agotarse, porque el mareo era inevitable, no conseguía releerse sin hastiarse; se trataba de un aburrimiento que no podía dominar, aunque pusiera su más obsesivo esfuerzo; un hartazgo que lo llevó al otro extremo, a tratar de lograr la palabra precisa, elocuente, implacable, una búsqueda obsesiva en la diáspora alfabética que también dejó atrás para, luego, cifrar historias ocultas en juergas nocturnas de jóvenes con revólveres en la cintura y miradas vidriosas.
Posteando links e inventando tags transcurrieron los últimos estertores de una insegura existencia que Google irá abandonando cada vez más al fondo de sus opciones de búsqueda. Hasta que ya no quede nada, sólo su única manifestación provista de genuina estética: yacer sin vida, indefinida e inconclusamente, bajo una placa de mármol.